Просветление. Роман Горбунов

невидимой рукой. И мы от него либо бежим, либо хотим чтобы оно повторилось, снова и снова, как птицы летающие друг за другом в поисках лета.

      Когда смотришь в зеркало, кажется что время идет, а мы стоим на месте. Словно на лице кто-то дорисовывает карандашом новые линии. Хочется крикнуть: «Хватит! Прекрати! Зачем все это? И так все видно было!» Но ему все равно, он пишет свою картину на нашем теле, не обращая внимания на крики.

      Жизнь – это не распускание листка на дереве, и не полет бабочки к цветку, – это скорее похоже на упавший инжир, или выброшенную на берег треску, которая бьется, извивается и просится обратно, но по факту лишь сохнет на солнце, как сморщенный лист. И как все упавшие ягоды перестает казаться съедобной.

      В детстве нам всем снятся львы на охоте, а в старости котята, лакающие из миски. Выходит, что все мы молодеем душой, но старимся телом при этом. Было ли счастье или не было, это уже не важно! Главное, что свет внутри был когда-то равен восходящему солнцу, лучи от которого до сих пор освещают наши глаза.

      Не о вечной жизни мы мечтаем, а о молодости. Старость дана нам, чтоб не жалко было умирать, ведь тогда умираем не мы, а уже какой-то другой больной человек. Нам грустно смотреть, как лучшие годы проходят мимо, ничего не оставляя взамен. Счастье исчезает незаметно, пока мы думаем, как же его найти.

      Вселенная как паутина во тьме, разбросанных друг от друга галактик, в закипающем огромном чайнике ускоряющихся пузырей. Кто мы в этой бездне? А может и солнца свет, это лишь мигание, которое нам одним кажется вечностью, а для кого-то просто искра в догорающем на горизонте костре.

      Когда тело сдавливает холод, то все сжимается внутри и наступает диалог с самим собой. В такие дни мне кажется, что все мне по плечу, и все богатства мира где-то ждут меня еще. Тогда я чувствую себя единственным ростком среди пустынь. Мой путь ведет туда, откуда разбегаются все хищники.

      Вспоминая детство, время почему-то кажется качелями, но мы зачем-то кружимся на карусели. Крушение надежд – вот что опаснее землетрясения. Или когда не узнаешь себя в невыгодном положении. Только после этого начинаешь подводить черту, и считать на пальцах накопленные чувства, отсеивая мусор.

      Первый палец я отрезал, когда перестал благодарить людей, за то, что они были рядом в трудную минуту. Второй палец отрезал за то, что перестал им однажды верить. Третий палец отрезал за то, что перестал жалеть отстающих. Четвертый за то, что перестал просить прощения. И теперь я не могу ни кому пожать руку.

      Каждый знает, что если за окном буран, надо лечь спать и на утро все проходит. Но на душе все не так, если там поднялась метель, то это уже надолго. Потому что нас знобит не от мороза, а от собственного морального кодекса, который был нарушен. Совесть – это нечто большее, чем просто метель за окном.

      Нам говорят, что мечтать вредно, но как можно было достать яблоко с высокого дерева, не изобретя палку прежде. Мечтать вредно, только если ты мечтаешь в одиночестве, ведь зло всегда индивидуально. Поэтому и наши фантазии бывают