История одного кактуса. Роман для тех, кто боится любить. Евгения Донова

пять, тридцать лет, вес не скажу тебе даже под страхом смерти.

      – Я вижу, что с твоим весом все в порядке.

      – Ты мужчина, что тут скажешь. – Я пожала плечами.

      – Ну хотя бы не малыш, и на том спасибо, – язвительно добавил Андрей.

      До чего же он был симпатичный! Я не могла оторвать от него глаз. Удивительное лицо, притягивающее к себе внимание, глубокий взгляд, а эти ямочки… Все, я опять зависла.

      – Только не говори, что обиделся, – смутилась я.

      Ведь я специально использовала именно это слово, чтобы четко обозначить границы наших отношений. Зачем я это сделала? Ах да! Он младший брат моей подруги, точно!

      – Вот еще, – хмыкнул он, – как будто я не знаю, что ты воспринимаешь меня исключительно как младшего брата своей подруги.

      Помимо красивой внешности и чувства стиля, он еще обладал способностью читать мысли. Прекрасно. Надо срочно подумать о чем-то другом.

      Где наша еда?

      – Где наша еда? Я такой голодный!

      Я поперхнулась. К счастью, официант уже спешил к нам с бутылкой вина и закусками. Мне так хотелось попросить его оставить бутылку на столе… Вместо этого я сделала несколько жадных глотков. Андрей приступил к салату. Я жевала руколу, щедро запивая вином, и исподтишка наблюдала за тем, как сексуально он ест.

      – Приятного аппетита!

      – Спасибо! Я сегодня весь день ничего не ел. Когда принесут стейк, я прикончу его за одну минуту.

      – Спешу тебя разочаровать, но это физически невозможно. Его же надо жевать, – заметила я.

      – Ты меня плохо знаешь.

      – Даже если бы ты был мясорубкой, у тебя бы все равно не получилось проглотить стейк за одну минуту.

      – Может, поспорим? – предложил Андрей, весело улыбаясь.

      При виде его ямочек я срочно опустошила свой бокал и помахала официанту.

      – Да пожалуйста, – согласилась я, – хоть на миллион долларов.

      – Давай так. – Андрей дожевал свой салат (ел он действительно быстро) и откинулся на спинку стула. – Если выиграю я, то ты пойдешь со мной на одно довольно странное мероприятие.

      – Когда?

      – Сегодня.

      – Господи, что за мероприятие? Ты меня пугаешь! Похороны? Встреча в свингер-клубе? Дискотека восьмидесятых?

      – Почти похороны, – засмеялся он. – Я обещал появиться на свадьбе одного знакомого. Мне ужасно не хочется туда тащиться, но в твоей компании этот поход может стать вполне приятным.

      Отлично! В завершение сегодняшнего дня я буду пить из туфли невесты и танцевать в компании подвыпивших провинциальных родственников. Хотя стоп. С чего это я должна проиграть?!

      – А если выиграю я?

      – Проси что хочешь.

      Как же заманчиво это звучало! Я окинула его оценивающим взглядом. Ну какой же он красавчик, просто слов нет! Мне хотелось сделать с ним множество вещей, но я, будучи еще не совсем пьяной, приняла единственно верное в данной ситуации решение: если я выиграю (а я выиграю!), я попрошу его больше не выходить со мной на связь. Все. Точка. Тушите свет.

      – Заметано.