«V» значит Выкуси, или Исповедь одного автора. Анастасия Княжева

ная, и оставила изначальный вариант. Драматичненько получилось. Зато эффектно и много эмоций.

      Оля рассмеялась.

      – Сколько их у тебя по итогу вышло? Восемь? Девять?

      – Одиннадцать… – буркнула я, произведя мысленный подсчёт. – Но окончательная версия финала мне нравится.

      – И это главное, – усмехнулась подруга.

      – А как твои успехи? Уже придумала сюжет для новой книги?

      – Ага, но это эксперимент. Хочу попробовать одолеть современный любовный роман.

      – Да ты рисковая дама… – ухмыльнулась я. – А как же твоя мистика? Не жалко бросать?

      – Отложу на время. Ничего с ней не сделается. А мне нужно небольшое разнообразие, чтобы взбодриться. Ты же знаешь, я быстро пишу. Получится – хорошо, не получится – тоже опыт. Найду, как его использовать в творчестве. Всё в копилочку.

      – Это да. С нашей работой никогда не угадаешь, что может пригодиться.

      – Именно! Я уже себе и сайт присмотрела для выкладки. Буду кидать туда черновик прямо в процессе написания. Но под другим псевдонимом.

      – И кто ты у нас теперь?

      Из трубки донёсся звук, напоминающий барабанную дробь.

      – Эвр! – торжественно выдохнула она, когда стук прекратился.

      – Эвр? – переспросила неверяще. – Как Эвр Холмс?

      – Нет. Эвр как ветер. Эвр Чендж!

      –Погоди-ка… – протянула задумчиво, сопоставляя значения слов. Ветер… Ветер перемен?

      – Здорово, правда?!

      – Точно, – усмехнулась я, проникшись ходом её мыслей. – Красиво. А кодовое название роману уже придумала?

      – Пока нет… Но, Кара, это будет бомба! Надеюсь… Покажу тебе черновик, как закончу. Ну, или по ходу буду скидывать мутные кусочки, если зайду в тупик.

      – Договорились, экспериментаторша. Пиши шустрее! Буду ждать.

      Закончив разговор, я откинулась на спинку стула. Заложила руки за голову и с идиотской улыбкой на лице стала напевать… йодль. Если начистоту, то получалось это у меня премерзко. Но ничего более жизнеутверждающего в тот момент в голове почему-то не возникало.

      В крови гудел адреналин, и меня накрыло состояние странной эйфории от осознания того, что с редактурой злосчастного романа наконец-то покончено.

      Спать не хотелось. Впрочем, как и куда-то идти на ночь глядя. Так что пела то, что пела, и параллельно обдумывала, как бы поприятней скоротать вечерок.

      Пока я крутилась на стуле в такт мелодии, взгляд случайно зацепился за «Осколки» от Ханны Мори, которую Олька советовала мне почитать недели две назад.

      В памяти тут же всплыли её хвалебные оды:

      «…Пишет детективы с яркой романтической составляющей и глубокой психологической проработкой характеров. Не оторваться. Помнишь, мы как-то с тобой обсуждали, как сложно выдавливать из себя главы от лица мужчин. Так вот ей это отлично удаётся. Не будь она женщиной, решила бы, что мужчина. Талант! Нам с тобой есть, чему у неё поучиться…»

      Но если на тот момент мой мозг отказывался воспринимать чужие слова, то сейчас даже интерес проклюнулся. Поэтому, уютно устроившись на кровати с бокалом красного вина в левой руке и книгой в правой, я решила оценить новинку.

      Первые страницы порадовали лёгким слогом и интригующей завязкой. Кое-где в мыслях героя, ведущего расследование, даже проскальзывали нотки тонкого юмора и самоиронии, которые я обожала. А главное – никакого фэнтези. Реальный мир, реальные судьбы. Идеальный вариант, чтобы расслабиться и хоть на время забыть про своих драконов, магов и их поиски артефактов.

      Поэтому, проглотив начало, я уже не могла остановиться. Листала страницу за страницей и мягко улыбалась. А утречком собиралась поблагодарить Олю за то, что навела меня на такого замечательного автора.

      Длилось это до тех пор, пока я не ощутила, что некоторые моменты в книге стали казаться подозрительно знакомыми. Почти родными.

      Мягкая улыбка угасла, а между бровей пролегла тень.

      Сначала решила, что мне это лишь показалось, но по мере чтения ощущение дежа вю только усилилось. И если детективная линия была свежа, то романтическая вызывала смутные ассоциации… Нет, не с какими-то популярными фильмами, как можно было предположить. А с моим «первенцем».

***

      – Оля, у меня украли детей!!! – завопила я в трубку, покончив с пятым по счёту шедевром ненавистного автора.

      Меня переполнял такой коктейль эмоций из смеси возмущения, обиды и злости, что надо было срочно выговориться, пока не заработала нервный срыв.

      – Водянова, ты там что, перепила на радостях? – скептически отнеслась к моему заявлению подруга. – У тебя нет детей.

      – Как нет?! Есть, конечно! А мои книги?! Мои герои?! По-твоему, кто они для меня?!

      – А, ты об этом, – в голосе Оли по-прежнему не было сочувствия.

      – Разумеется! У меня их украли!

      – Как украли? – уже серьёзней уточнила она.

      – Вот