Штрихами по воде наискосок. Михаил Мазель

     Ты вспомнил имя?

                                               Не надо…

                                                          Перья?

      Зачем,.. не чая, за чаем взгляды, суча, бросать

      за взмах до вздоха, за вздор до хора

                                                    прощальных взмахов.

      Сравняет время и боль и горе.

                                                    Падёт роса.

      И всё вернётся:

                            и та же кухня, и те же страхи.

9 декабря 2007 года

      Аз есмь

      Вере Полозковой

      Новость не в том, что я здесь.

      Новость не в том, что «всегда»

      самая странная взвесь,

      пылью в которой – года

      плавают в жидкости слов,

      ловко взмывая со дна…

      Новость не в том, что я весь.

      Сказано было «Аз есмь».

      …Новость пребудет одна.

      Вечно под надписью «вход»

      подданным собственных лиц.

      Пятнышки нотного GO.

      Ходики выведут «блиц».

      Стенки разверзнутся, и —

      вниз или вверх. В никуда?

      В этой Галактике мысль,

      что в пустоте слово «высь».

      Взвесь,.. Это только руда.

      Только опять пузырьком

      что-то взметнётся от нас.

      Ты не свернёшься зверьком

      в правом углу полотна.

      В горле не выдох, не ком.

      Веком не вымерить жизнь.

      Бьётся пинг-понговый шар.

      «Выход». Застыл, не дыша.

      …Господи! Только скажи…

16 декабря 2007 года

      Между видом и пейзажем

      Деревья, как люди, соединяют Землю и Небо.

      Вернее люди как деревья.

      А я не знаю: верю я им или не верю.

      Я снова ищу двери.

      Сколько можно.

      Я поместил отдельные – на обложку,

      Причём не одной книжки.

               Деревья подвергли стрижке.

               Чтобы не пропороли?

               А я вспоминаю пароли, теряя проходы.

      Деревья восходят из камня.

      Они ветвятся, как память.

      Их окружают здания,

      а я поражаюсь незнанию,

      и жалость вплетается в выдох.

               Пейзаж становится видом.

      Я мог бы заделаться гидом.

               И был бы последним я гадом,

               когда бы я принял…

      Не надо!

                         * * *

      А кто-то идёт по карнизу.

      Его не увидим мы снизу.

      И ложь, что умеет летать он.

      А камни… Неужто питательны?

                Но люди растут, как деревья,

                 мужая, мудрея, старея,

                 из камня, из неба, из слова

                 (порою даже из злого).

      Отдельные личности к небу

      растут, разрушая поребрик.

      Иные врастают и в землю…

      И этому тоже я внемлю.

                 Но вид оживает пейзажем.

                 Ау, кто сегодня на страже?..

18 апреля 2008 года