По ту сторону жизни, по ту сторону света. Виталий Храмов

о ступени библиотеки ботан. Таких надо избегать, а не бояться. Они опасны только твоему мозгу, если ты такого чёрта допустишь до своих ушей. Но, блин, мне скучно! Пусть расскажет мне, сколько демонов уместятся на наконечнике стрелы, научит стопудовому способу получения золота из свинца. Или чем там ёжанутые ещё страдают? А то маньячит вокруг меня. Что-то хочет, и явно не хлеба. На вора он тоже не тянет. Слишком благородное лицо и телосложение для тонкой и деликатной работы карманника. Да и меч как бы намекает. Особенно отделка ножен и рукояти. Старая работа. Знать. Отпрыск старого рода.

      Я вспомнил, откуда такой типаж мне знаком. С такими лицами и с такими взглядами подобные же сведённые с ума мажоры с бомбами бросались под повозки чиновников и представителей царской семьи. Им тогда очень умело мозги промыли револьверными идеями. Или революционными? Ну, не суть! И тут же гоню от себя вопрос, а откуда я могу знать в лицо этих бомбистов?

      Ну! Смелее, хватит мяться! Ты же не малолетняя девка, что впервые продаёт себя! Глаза будто только что внюхал, лицо с нездоровой бледностью, пальцы тонкие, как у девушки, ногти длинные, но неухоженно длинные, грязные. На одежде не только давняя грязь и засаленность, но и остатки еды и пролитых жидкостей. В том числе и чернил. И целых три гусиных пера в спутанных волосах. Причём, похоже, он просто о них забыл. Через плечо – неопрятный баул. Мягкий. С теми же книгами, свитками, перьями. Но на боку тонкий и длинный меч старой работы, наследный. А на сапогах шпоры. Всадник.

      Сел так, чтобы быть в поле моего зрения. Я даже бровью не повёл. Решился, наконец! Парень оказался воспитанным, представился Чижиком (не птицей, а камышовым чижиком-пыжиком, коричневой такой колбаской, что забавно распушается, а если поджечь – дымит знатно) и, как я и ожидал, начинает нести благостную пургу про Древо Жизни и про устройство Мира. И ладно бы реальное устройство Мира, так нет же сказочное. То, каким оно было до Конца Света. Якобы. Ну, им, библяотекарям – виднее.

      Хотя… Чушь полная, но занятная. Оказывается, Столица не в том городе, охваченном мятежом, откуда я сбежал. Столица – это то, чем была Чаша до, собственно, Погибели Богов. И все дороги всего Мира сходятся в эту Чашу. Так вот почему я на неё вышел! Потому что все Старые Пути начинаются отсюда. И потому они и называются столбовыми путями. Кое-где даже столбы сохранились. Не километровые, но с такой же функцией. Наверное. Где-то там, на глубинах нанесённых пород. А ближайший город людей просто перенял название погибшего поселения Небожителей. И «Столица» – неверное произношение слова «Столбица». Столб при этом ствол того самого Древа Жизни, на которое был намотан Мир. Шучу. Столб тот, мифический не только нулевой километр всех систем счисления, но и вообще альфа и омега всего на свете. По словам чахоточного юноши.

      – Не видел я никакого там дерева до неба, – буркнул я, этим вызвав смешки всего зала. И тут я понял, что этим супчиком и этой сказкой уже всем уши промыты. И просто сегодня моя очередь быть «свободными ушами».