Похоже, я шизофреник, пожирающий магию. Том 2. Николай Новиков

закурил Маркус, – Но сделаю тебе скидку на первый раз. В следующую встречу старайся лучше.

      – Каков был шанс, что она зайдёт именно в эту секунду?! Какого вообще чёрта?! Это же абсурд!

      – Всё, у чего шанс выше ноля – у того шанс сто процентов, – он пожал плечами и пошёл на выход.

      – Но даже если в такие моменты вы уходите от смерти, тогда как мне вас убить?! Это же нереально!

      – Ты сам это предложил, – развёл он руками, – Ну вот сам и думай. Разочаруешь – пну под жопу и буду дальше курить таблетки и жрать сигары, – сказал Маркус напоследок и вышел из комнаты.

      – Эх…

      Меня оставили одного и, судя по всему, просто забыли.

      «Да уж…», – вздыхаю и усаживаюсь на то кресло, где сидел мужчина, – «Всё не слава богу…»

      Сначала не хотели впускать, потом максимально расплывчатые объяснение что и как работает, а затем и полное понимание того, что обычными методами убить Маркуса нереально. И из-за этого «нереально» я могу потерять единственного учителя в такой крутой магии!

      «Чё-ё-ё-ёрт!», – я схватился за волосы, – «Что–ж в следующий раз-то придумать?! Резаком голову прострелить? Или отравить? Так откачают ведь…»

      Голова ломалась. И хорошо, что я решил подумать об этом потом, иначе бы за сегодня у меня точно мозг выкипел.

      Вместо этого я расслабился, несколько минут подышал приятным запахом лечебных трав, которым здесь пахло везде, и принялся осматриваться в палате.

      Это была личная просторная комната с кроватью, парой кресел, отдельным помещением под душ с туалетом, и парой шкафчиков с книгами и вещам. Приятно и уютно. Я бы здесь жил, если честно.

      Но моё внимание привлекло не столько сама комната, сколько всего одна тумбочка возле кровати. А если точнее, то предмет на ней – рамка с фотографией.

      И, честно признаться, я не любитель лезть в чужую жизнь, но в случае с Маркусом интерес переборол принципы – он настолько странный человек, что мне интересно узнать о нём хоть что-то.

      Я без особых раздумий подошёл к шкафчику и взял рамку в руку.

      Это была фотография красивой девушки, держащей на руках новорождённого младенца, закутанного в пелёнку. Она стояла в летнем платьице и счастливо улыбалась, а на фоне был приятный деревенский домик.

      Мне нравилось смотреть на это фото.

      «Красивая…», – внешность матери вызывала у меня тёплые чувства.

      Девушка была весьма высокой, с острыми, можно сказать, аристократичными чертами лица и ярко-голубыми глазами. Возраст у неё был не большой – меньше тридцати точно.

      Ребёнка не было видно – настолько сильно его укутали. Думаю, если на него посмотреть глазами женщины, он бы наверняка был похож на толстого котёнка в полотенце.

      Да… мне нравилась эта фотография. Она очень приятная. Какая-то… тёплая. Добрая. Я не мог оторваться от женщины и того искреннего счастья, с каким она держала ребёнка и улыбалась на камеру. Я буквально ощущал ту любовь, какую она испытывает и к ребёнку, и к человеку за камерой.

      Смотря на фотографию, я тоже чувствовал радость.