Коноплянка. Ирина Иванова

Даты плещутся, как реки,

      разбавляя близость далью,

      погружая в свои сети

      где улыбки, где печали.

      Мир молчит, молчат дороги.

      Век исчез, как не бывало.

      За порог уносят ноги

      бывший запах карнавала.

      Незабудки, письма, встречи

      время съело без возврата,

      и восторженные речи

      тоже канули куда-то.

      Ничего нет. Нашу память

      также скушают на завтрак.

      Как голодные пираньи,

      поглощают чувства даты.

      Вытирая пот и слёзы

      на лице, чтоб чище стало,

      жизнь отчаянно смеётся

      в немоту пустого зала.

      Уходят люди

      Уходят люди, ничего не говоря,

      да и никто их в этом не осудит,

      разбередив, снимая якоря,

      уходят люди молча, без прелюдий.

      А сердце, как ранимая мишень,

      трясётся от болезненных зарубок.

      Уходят: кто-то в жизнь, а кто-то в смерть,

      и никогда их для тебя не будет.

      Но если прикипел ты, с кожей рви

      от них свою податливую душу.

      Уходят люди, остаются их стихи

      и то, что даже время не нарушит.

      Сыграй мне музыку

      Сыграй мне музыку, душа,

      я буду слушать,

      как дождик льётся, чуть дрожа,

      по тёмным лужам,

      как занимается рассвет

      в лесу сосновом,

      как преломляет солнце свет

      на лист кленовый.

      Сыграй мне светлую печаль,

      я слушать буду,

      как ветер, волны неся вдаль,

      поёт повсюду,

      как хорохорится весна

      порою пряной,

      как вечер прыгает шутя

      в закат багряный.

      Сыграй мне что-то в стиле рок,

      под щебет птичий,

      чтоб я забыла на часок

      про свод приличий

      и песни стала распевать

      на зло соседям,

      а в мыслях радостно мечтать

      о новом лете.

      Сыграй мне музыку, душа,

      я буду слушать,

      как время длится, не дыша,

      и шепчет в уши,

      что жизнь проходит, что она

      совсем не вечна.

      Сыграй мне музыку, душа,

      о бесконечном.

      Этот ноябрь

      Этот ноябрь не такой, как всегда —

      без мокрого мерзкого снега.

      Куском уцелевшим желтеет луна

      на фоне вечернего неба.

      Природа, задумавшись, главного ждёт.

      Приняв неизбежность ухода,

      она свою ношу достойно несёт,

      не клянча спасенья у Бога.

      Пугает, как выстрел, внезапная смерть,

      когда не спросив разрешенья,

      она не даёт не дожить, не допеть,

      не выпить всю чашу смиренья.

      Но этот ноябрь не такой, как всегда,

      торжественно дремлет природа,

      как будто давно уже знает она

      срок жизни и дату ухода.

      Воздушные миры

      Пугает страхами колючая зима,

      и я боюсь уже её пророчества,

      где замыкает целый мир она,

      где нет спасения от одиночества.

      Летят вокруг воздушные шары

      и лопаются на морозном небе.

      Уходят в никуда мои миры,

      оставив думы о насущном хлебе.

      В реальности есть только один мир,

      в котором ты мишенью лишь являешься.

      как будто чей-то силой создан тир,

      где раз попав в прицел, не возвращаешься.

      Летят, летят прозрачные шары

      по правилам игры без исключения,

      и тонут в них воздушные миры,

      мои миры, своё забыв значение.

      Белое на чёрном

      Белое виднеется на чёрном.

      Чёрное виднеется на белом.

      На стене белеет обречённо

      след от почерка, оставленного мелом.

      Выцвели от времени все буквы,

      поутихли