Тринадцать. Джош Аллен

дней Лукас повсюду носил с собой Идеальную девчонку. Каждый раз, когда кто-то упоминал танцы на День святого Валентина, он думал о ней.

      Она начала немного мяться в его заднем кармане, но мальчик всё равно держал её там. Ему нравилось, когда она была рядом.

      Когда Лукас думал, что никто не смотрит, он вытаскивал фотографию и любовался ею.

      Ему особенно нравилось, как была наклонена её голова к стене с граффити. Это было прям как надо. Хитрая, ловкая и умная.

      А ещё ему нравились её губы.

      Её вишнёво-красные, слегка надутые губы.

      Однажды мальчик достал её фотографию и развернул под партой, пока миссис Уоллес рассказывала всем о свойствах показателей. Он долго смотрел на неё, не моргая, и вдруг ему захотелось узнать её имя. Лукас уже много дней думал о ней как об Идеальной девчонке, но теперь он хотел, чтобы у неё было настоящее имя. Идеальное имя.

      Он сосредоточился на её лице и пробежался по списку имён в своей голове.

      «Райли. Оливия. Саманта».

      Он легонько фыркнул. Нет. Недостаточно хорошо. Не для неё.

      «София. Бриджит».

      Он снова фыркнул. Даже не близко.

      «Диана. Бобби. Валери. Селеста».

      Он остановился.

      «Селеста».

      Да, – решил он. Вот оно.

      Это было её имя. Селеста. Оно было красивое. Сильное. Лёгкое для произнесения. И оно было необычное. Уникальное, но не слишком странное.

      – Селеста, – прошептал он, и Идеальная девчонка на фотографии, казалось, склонила голову немного ближе к исписанной граффити стене и улыбнулась.

* * *

      Накануне танцев в честь Дня святого Валентина Лукас любовался Селестой во время свободного рабочего времени на уроке химии мистера Бартона, как вдруг чья-то рука метнулась под его парту и вырвала фотографию.

      – На что это ты там постоянно смотришь?

      Это был Коул. Невежда Коул.

      – Эй, – возмутился Лукас. – Это моё. – Он попытался выхватить фотографию, но Коул уклонился. Лицо Лукаса залила краска. Он не знал, как сможет объяснить Селесту.

      Коул прищурился на фотографию.

      – Кто это?

      Лукас пожал плечами.

      – Подожди-ка. – Коул присмотрелся. – Это что, фотография из журнала?

      Лукас молчал.

      – Серьёзно, – не унимался Коул. Он помахал фотографией. – Я видел, как ты постоянно на неё пялишься. В чём дело?

      – Эта девчонка… – замялся Лукас. – Она…

      Он пытался придумать, что сказать.

      – Что? – сказал Коул. – Кто она?

      – Это из-за неё я не хочу выполнять глупые правила тренера Гонсалеса на завтрашних танцах в День святого Валентина, – наконец нашёлся Лукас. – Она… моя девушка.

      Вот так запросто эти слова вырвались наружу. «Моя девушка».

      – Быть не может, – не поверил Коул. Он замотал головой. – Твоя девушка? – Коул поднял фотографию перед собой. – Это твоя девушка?

      Лукас едва заметно кивнул.

      – Тогда почему это вырезка из журнала? – спросил Коул с сомнением в голосе. – Ты явно её откуда-то вырвал. –