Невеста и Чудовище. Нина Васина

Байрон, сейчас у нас что? – спросила я, задрав голову вверх.

      – Сейчас у нас ночь, пятница на исходе, двадцать три часа, сорок три минуты.

      – А в природе?

      – А в природе у нас октябрь. Залезай в машину, простудишься.

* * *

      Час ночи. Если точно – ноль один час, ноль семь минут. Я стою у разложенного дивана. Мама запойно спит. На тумбочке – стакан с водой и пустая оболочка от какого-то порошка.

      – Мам! Мамавера!

      Она пошевелилась. Если это было снотворное, будить бесполезно. Я наклоняюсь и осторожно тащу к себе серый мешочек из-под ее подушки.

      – Не трогай, – сонно приказывает она, не открывая глаз.

      – Это что, мои волосы?

      – Не трогай. Ты выбросила, а я подобрала. Что случилось? – она садится и смотрит на часы в телефоне рядом со стаканом. Потом закрывает глаза. – Как добралась?

      – Байрон подвез.

      – Есть хочешь?

      – Нет. Мам, я...

      – У тебя ломка?

      – С ума сошла? Какая ломка?!

      – Ты трезвая?

      – Трезвая. Я лучше пойду. Спи дальше.

      – Если ты трезвая и не в ломке, почему не спишь?

      – Спросить хотела. Мой отец, он...

      Мама тут же меня перебивает – реакция на кодовое слово «отец» – и с монотонностью магнитофонной записи выдает бесстрастно:

      – Был разведчиком, погиб при исполнении, награжден посмертно. Тебе тогда было три года, ты ничего не помнишь.

      – Это я уже слышала. Есть что-нибудь новенькое?

      Она удивилась, открыла глаза и нащупала мою руку.

      – В каком смысле – новенькое?

      – Например... – я сажусь к ней на краешек дивана, – какое у него было задание и как он умер.

      – С чего вдруг такой интерес? – прищурилась мама и провела рукой по остаткам волос на моей голове.

      – Сегодня что-то изменилось в мире. Я подумала...

      – Ты раньше никогда не интересовалась подробностями.

      – Я была уверена, что это такая отмазка. Летчик, разведчик... В доме всего одна фотография подозрительного мужчины во фраке. Никаких семейных снимков, никаких документов о нем. А тут вдруг я подумала, что это может быть правдой.

      – Конечно, правда! – с непогрешимой честностью в глазах возмутилась мама. – Он выполнил задание, но был убит из-за контрабанды. Его контора решила дело потихоньку прикрыть и наградить отца посмертно.

      Я вздохнула и прилегла к ней. Мама укрыла меня одеялом.

      – Наркотики? – спросила я, зевая.

      – Что? – вздрогнула она.

      – Контрабанда наркотиков?

      – Ничего подобного. Он выкопал в тропиках Юго-Восточной Азии какую-то лиану... Нет, подожди, не лиану, а орхидею. Редкую орхидею, внесенную в Красную книгу. И пытался вывезти ее в Англию. Его убили в гостинице аэропорта и украли колбу с цветком. Больше ничего не пропало, представляешь, все шпионские микропленки на месте, а человек погиб из-за цветка. Говорят, это был последний экземпляр, больше такого никто не встречал.

      – Красиво, – киваю я. – Я что-то подобное читала. Покупаешь женские романы?

      – Могу точно сказать! – взволновалась Мамавера. –