Знаки равенства. Ольга Романова

вступают в союзы писателей

      Лишь страдают всемирной апатией.

      Убеждаясь в закрытых веках

      Невозможно найти ночлега.

      Можно только уснуть в пространстве

      Своего постоянства.

      Мягкая ткань твоего тела

      Пронизана до беспредела.

      Пропущена сквозь разум ночи

      Закоулками многоточий.

15 июля 2015 г.

      «И прозой обычной пройдёт понедельник…»

      И прозой обычной пройдёт понедельник,

      Присыпанный пудрой и нафталином.

      И день ненасытный, уставший бездельник,

      Покажется скукой и сном примитивным.

      Исчезнет, растает, испепелится,

      Ворвется кометой и вырвется вздохом.

      И ты станешь небом, душа твоя птицей,

      Летать, отражаясь обломками стёкол.

      Скупые надежды остались в неволе,

      Остались в плену нераскрытые тайны.

      Твоё одинокое сердце довольно,

      Царапая стены, проверки фатальны.

      Слезами астральными, не пустяковыми,

      Утраченным утром, заваренным чаем.

      И смехом раскаяния, рассказами вдовьими,

      Себя ежедневно мы не замечаем.

      Врут первоисточники, смеются завистники,

      В оригинале колеблются классики.

      К чему приведет нас тупая статистика?

      Нас стерли из времени нейлоновым ластиком.

      И просто заклеили, затерли, замазали,

      Как старые окна, скрипучие петли.

      Закрасили души. Заставили вазами,

      Завесили стразами коммерческих реплик,

      Смеющихся девочек, упитанных мальчиков,

      Довольных собой оловянных голов.

      И перестреляли всех отпетых романтиков

      Дежурными фразами заученных слов.

      И прозой обычной пройдёт понедельник,

      Присыпанный пудрой и нафталином.

      И день ненасытный, уставший бездельник,

      Покажется скукой и сном примитивным.

10 июля 2015 г.

      Пустырь…

      Вся земля пустырь, обезглавлена,

      И душа волдырь, окровавлена.

      Силуэт размыт капли катятся

      Не рыдай навзрыд, не спохватятся.

      Не зальют слезой, не укутают,

      Лживой простотой убаюкают.

      Красною строкой напечатают,

      В тишине мирской за бараками.

      Сказок наплетут трех копеечных,

      Купят и сдадут, как намечено.

      Спросят у ворот, отоварятся,

      И на эшафот все отправятся.

      Свыкнутся потом, оприходуют,

      Сразу грянет гром с непогодою.

      Сквозь толпу тропа затрапезная,

      Пусть толпа сыта, бесполезная.

      Мракобесною сухомятицей,

      Затрапезною злыдней пятницей,

      Приворотною каракатицей

      В черном ситцевом чудном платьице,

      Вся земля пустырь, обезглавлена,

      И душа волдырь, окровавлена.

      Силуэт размыт капли катятся

      Не рыдай навзрыд, не спохватятся.

11 июля 2015 г.

      «Мы вроде не ангелы…»

      Мы