Традиции & Авангард. №1 (13) 2023 г.. Коллектив авторов

были когда-то одни.

      Раковой опухолью день за днем

      офисы фирм разрастаются в нем.

      Тут проходная в армейскую часть.

      Страшно туда человеку попасть.

      Наискосок проходная тюрьмы.

      Этого тоже стремаемся мы.

      Буйная зелень и ржавый гараж,

      запах июльской железной дороги —

      это мой самый любимый пейзаж,

      это мое отраженье в итоге.

      Сердце мое – проходные дворы.

      Сердце мое – проходные составы.

      Улица плавится вся от жары.

      Косит таджик незнакомые травы.

      «Увы, стихи не протокол…»

      Увы, стихи не протокол,

      а потому поверьте на слово:

      вчера по улице я шел,

      навстречу мне Катюша Маслова.

      Я соблазнил ее тогда,

      когда нам было по шестнадцать,

      не только не боясь блуда,

      но и гордясь им, если вкратце…

      Как подурнела, как пьяна,

      шла, головы не поднимая,

      и в этом есть моя вина,

      еще какая!

      Я не пойду за ней в тюрьму,

      тем паче не возьму суму,

      тем паче не подам ей сумму,

      но в воскресенье своему

      духовнику шпаргалку суну

      и выдавлю словами гной,

      а он, накрыв епитрахилью,

      прочтет молитву надо мной —

      и боль утихнет, станет былью…

      Боль станет былью.

      «Бузина, бузина, для чего ты в сарай заглянула?..»

      Бузина, бузина, для чего ты в сарай заглянула?

      Вся природа полна «стрекотания, лязга и гула».

      Все растет и живет, и цветет, и поет, словно в рае.

      Бузина, что тебя так влечет в этом старом сарае?

      Бузина, изведусь я теперь, я нуждаюсь в ответе.

      Почему не живется тебе на сияющем свете?

      Да понятно оно: я тебе не Творец, не указчик,

      но в сарае темно, два мешка и рассохшийся ящик…

      «Я застыл, как столп…»

      Я застыл, как столп,

      и гляжу окрест:

      телеграфный столб

      как голгофский крест.

      Мне Россию жаль,

      но не нужно слов.

      И уходит вдаль

      череда крестов…

      Сергей Прудников

      Родился в 1982 году в городе Кызыле. Окончил исторический факультет Красноярского педагогического университета. Жил в Красноярске, Петербурге. Журналист. Публиковался в журналах «Дружба народов», «Октябрь», «Юность». В настоящее время живет в Донецке.

      Никогда

      Рассказ

      За стеклом замелькала в едином вихре серо-зелено-коричневая полоса, и они оторвались от земли.

      «Оторвались, оторвались, оторвались!» – зааплодировала Рита смело и громко, наплевав на условности, и кто-то сзади даже ее поддержал, захлопал в ладоши тоже.

      «Оторвали-и- ись!»-Слезы текли по щекам.

      Как назло (или по странной иронии), место ей досталось возле иллюминатора. Раньше бы радовалась: смотри, любуйся, земля, город, поля, леса, реки, – но не сейчас. Она отворачивалась,