Дорога уходит в даль… В рассветный час. Весна (сборник). Александра Бруштейн

молочка. А в пять – чай… ну, булочки сладкие, печенье, варенье, фрукты свежие, летом, конечно, ягоды…

      – В одиннадцать – молоко, в час – обед, в три – опять молоко, а в пять – чай, – записывает папа.

      – А в семь – ужин. В девять – молоко, и спать… И всё!

      У папы дрожат губы и подбородок: это он удерживается от смеха.

      – Итого, – заключает папа, – они у вас едят каждые два часа.

      – Едят они! – Глаза Серафимы Павловны наливаются слезами. – Кусочек того, капельку этого, здесь глоточек отопьют, там вилкой поковыряют, размажут, раздрызгают по тарелке, и всё!.. Яков Ефимович, дорогой, ну скажите, вы ученый человек, чего им еще нужно, детям моим?

      И вдруг папа начинает хохотать. Он хохочет, нагнув голову, словно собираясь долбануть носом собственное колено. Он весь сотрясается и плачет крупными слезами, слезы застилают его очки, как дождевые капли – оконное стекло.

      – Чего им еще нужно при таком питании? – переспрашивает он сквозь смех. – Второй желудок им нужен! Не может один желудок все это переварить!

      – Я ж говорю: умалишотка! – хохочет и Владимир Иванович.

      – Вот что, Серафима Павловна… – Папа уже серьезен, даже строг. – Вы хотите от меня совета? Так вот: уменьшить детям порции вдвое и кормить их реже. Восемь раз в сутки даже грудных детей не кормят.

      Серафима Павловна внимательно слушает. Однако папино предложение ей, видно, не нравится, у нее какая-то другая мысль.

      – А что, Яков Ефимович, – пододвигает она свой стул, как бы собираясь поговорить о чем-то более секретном, – что, если я буду звать к обеду, к ужину двух-трех, ну, вроде гостей… хотя бы детей наших рабочих? Понимаете, для компании, для аппетиту, а? Как вы скажете?

      – А что ж! – одобрительно отзывается папа. – У техто ребят аппетит, наверно, хороший, – может, ваши с ними вместе лучше есть будут.

      – Ты придумаешь! Умалишотка! – недовольно ворчит Владимир Иванович. – Босоту рябчиками кормить!

      – Зачем же рябчиками? – оправдывается Серафима Павловна. – Им простое кушанье дадут – картошку, селедку… Только за одним столом сидеть будут, вот и всё.

      – Ну, кончен вопрос! – Папа хлопает себя рукой по коленке. – Вы хотели, чтобы я мамашу вашу посмотрел, вот и покажите ее. А потом – видите там, за забором? – меня еще другие больные ждут.

      Но тут Владимир Иванович предостерегающе поднимает мохнатый, как репейник, указательный палец:

      – Яков Ефимович! Помните наш уговор: хотите моих рабочих лечить – ваше дело! Только ваше!

      – А чье ж еще? – удивляется папа.

      – Не мое! – резко отрубает Владимир Иванович.

      – А конечно ж, не ваше. Я врач, мне и лечить…

      Брови Владимира Ивановича шевелятся, как щетки. Вот-вот смахнут моего папу, как метелка соринку.

      – А платить? – грозно допытывается Владимир Иванович. – Я вам сто раз говорил: я не буду!

      – А я с вас когда-нибудь за лечение ваших рабочих платы