Клан Заката. Кочевник. Михаил Тихонов

еще не до конца сошел, хотя уже пробивается сквозь прошлогоднюю траву, серую и пожухлую, свежая поросль, тянущая свои изумрудные, еще тоненькие побеги к солнцу.

      Заблудиться в степи не трудно. Чуть потеряешь ориентир, свернешь не там, и все… Считай обратно и не выйдешь. Хотя, может это мне, выросшему в горах так кажется. Все же, в горах, что ни верста, то новые места. А тут… Можно целый день ехать, ничего не меняется. Словно на одном месте топчешься. Не нравится мне такое… Непривычно.

      – Тпру… – Чуть натягиваю поводья, останавливая Харбая.

      Послушный низкорослый мерин, едва почувствовав натяжение, тут же замирает. А вот Соловый, привязанный к луке седла, не сразу останавливается, чуть не натолкнувшись на Харбая. Ну да, он слегка туговатый. Зато смирный и никуда не уйдет, если бросить повод. Будет ждать.

      Приподнимаюсь на стременах и оглядываюсь по сторонам, в поисках подходящего для ночевки места. Неплохо было бы, овраг какой, или рощицу. Желательно, недалеко от следа каравана, идущего на юг.

      Вот, кажется распадок в паре сотен верст от места, где я остановился, должен подойти. Аккуратно трогаю поводья, заставляя коня подо мной мягким шагом начать движение, понемногу забирая в нужную сторону. Соловый опять не сразу пошел, ощутимо дернув седло подо мной. Ох, не выдержат однажды подпруги… Стащит он меня.