Новый путь. Владарг Дельсат

– каких-то девятнадцать лет!

      Почувствовав напряжение мочевого пузыря, пытаюсь встать, но внезапное головокружение заставляет меня прекратить эти попытки. Быстро протестировав координацию, понимаю, что самостоятельно до туалета мне не дойти. Осознание этого тревожит, но еще больше расстраивает мочевой пузырь, намекающий, что, если не сейчас, то будет поздно.

      – Витя! – негромко зову я, думая о том, что сойти с ума именно сейчас было бы очень некстати.

      А я точно сошла с ума, иначе откуда галлюцинации?

      Появляется заспанный Витька. Звезды! Какой же он молодой, совсем юноша! Но особого выбора у меня нет, поэтому просто прошу его, думая о том, что с проблемами разберемся позже. Когда схожу в туалет.

      – Вить, отнеси меня, пожалуйста, до унитаза, – прошу я, на что любимый только кивает. Бережно и нежно взяв меня на руки, он следует к санитарному блоку убежища.

      Обнаружив на себе узкие джинсы, очень нехорошо отзываюсь о молодой и неумной девочке, боящейся всего на свете и потому создающей себе проблемы. С джинсами я справляюсь, с давно уже непривычным бельем тоже, решаю свои текущие проблемы и понимаю, что падать на бетонный пол – очень плохая мысль. Мне точно не понравится.

      – Витенька, я все! – сообщаю мужу о своей готовности и понимаю, что не чувствую его. В душе как будто чего-то не хватает.

      Мысль о том, что с Витькой может что-то случиться, пронзает меня, как молния. Я резко вскакиваю и падаю на пол, теряя сознание.

      Очнувшись в кровати, вижу рядом с собой Витьку. Странно ощущать, но я по-прежнему его не чувствую, поэтому хватаю рукой за рубашку и тяну к себе. Он удивляется и мне становится понятно почему. Если я в бункере и не могу ходить, значит, совсем недавно я пробила головой выходной люк. Я реально не могу чувствовать Витьку, ведь слияния еще не было. И хотя мое поведение пугает его, хоть убей, я не могу вспомнить, как себя вела в то время.

      – Витя, я люблю тебя… – тихо говорю я, пытаясь вспомнить, что же случилось тогда.

      – Я тоже тебя люблю, котеночек, – отвечает мне муж, еще им не ставший. – Сильно же ты головой стукнулась, душа моя… – продолжает он по-русски.

      С трудом сдерживаюсь, чтобы не ответить. Я не знаю, прежний ли это Витька или же он тоже проснулся здесь, как и я. Если сочтет сошедшей с ума, то неизвестно, как поступит. Запрет где-нибудь и будет кормить из жалости, а я так не хочу! В настоящее время формально он глава бункера, значит, все системы подчинены ему…

      – Стяни с меня штаны, пожалуйста, – прошу я его, не понимая, что мне делать дальше.

      Зато мой будущий муж знает. Легко сняв с меня джинсы, он улыбается и так знакомо гладит, что я опять чувствую подкатывающую истерику. Я категорически не хочу проходить все это заново! Не хочу! Но меня точно никто не спрашивает. Поэтому придется просто делать все, что он скажет, пока не смогу понять, что вообще происходит и почему я не в своем доме, а в бункере? Неужели мне все это снится? Но медицина же в голове осталась!

      – Я приготовлю поесть, – говорит Витька. – Потом будем с твоей головой разбираться.

      – Главное, не отрежь, – хихикаю я, не сдержавшись, и получаю в ответ ледяной взгляд.

      Удивленный Витька уходит. Я сначала проверяю то, что могу проверить, понимая, что дело не в сотрясении, которого нет. Точнее, оно есть. Но вопрос в том, что подобное нарушение координации не соответствует силе удара. Ведь я должна была оставить там полчерепа, а по факту у меня царапина. По крайней мере, на ощупь… И в этот момент меня, наконец, накрывает.

      Я горько рыдаю, ощущая пустоту в душе и не понимая, снится ли мне это или война происходит на самом деле? Как узнать правду – мы крысы в лабиринте или нет? Не насторожится ли Витька? Я же люблю его… А он?

      За рыданиями не замечаю вернувшегося возлюбленного. Витька бросается ко мне, оставив тележку с едой сиротливо стоять у входа в отсек. Он обнимает меня и утешает так, как умеет только он, но все равно не может остановить мои рыдания. В моей голове произошедшее воспринимается, как катастрофа всей жизни, поэтому я содрогаюсь в плаче. Странно, но парень не теряется, а берет меня на руки и покачивает, что-то напевая. Колыбельная кажется мне до боли знакомой, и я практически вою.

      – Ну что ты, маленькая, – по-русски уговаривает меня Витька. – Не плачь, мы все решим, все будет хорошо. Сейчас покушаем и все-все решим.

      Я не могу ему ничего сказать, меня трясет так, как будто я еду на вибромашине. Но муж… и сам все прекрасно понимает, поэтому гладит меня и тихо успокаивает. Наконец, ему удается привести меня в чувство. Ну или почти. Хотя бы достаточно успокоить, чтобы покормить.

      – Что это? – старательно удивляюсь я, глядя на тарелку с гурьевской кашей, которую так любят… любили наши дети.

      – Каша из моего детства, – отвечает Витька.

      – А из чего она? – продолжаю старательно удивляться, хотя состав, конечно, знаю.

      – Манка, молоко, какао, – спокойно