«Красною кистью рябина зажглась…». Марина Цветаева

рассмеялись бы и побежали

      За руку вниз по горе.

      1913

      Генералам двенадцатого года

      Сергею

      Вы, чьи широкие шинели

      Напоминали паруса,

      Чьи шпоры весело звенели

      И голоса.

      И чьи глаза, как бриллианты,

      На сердце вырезали след —

      Очаровательные франты

      Минувших лет.

      Одним ожесточеньем воли

      Вы брали сердце и скалу,—

      Цари на каждом бранном поле

      И на балу.

      Вас охраняла длань Господня

      И сердце матери. Вчера —

      Малютки-мальчики, сегодня —

      Офицера.

      Вам все вершины были малы

      И мягок – самый черствый хлеб,

      О, молодые генералы

      Своих судеб!

      Ах, на гравюре полустертой,

      В один великолепный миг,

      Я встретила, Тучков-четвертый,

      Ваш нежный лик,

      И вашу хрупкую фигуру,

      И золотые ордена…

      И я, поцеловав гравюру,

      Не знала сна.

      О, как – мне кажется – могли вы

      Рукою, полною перстней,

      И кудри дев ласкать – и гривы

      Своих коней.

      В одной невероятной скачке

      Вы прожили свой краткий век…

      И ваши кудри, ваши бачки

      Засыпал снег.

      Три сотни побеждало – трое!

      Лишь мертвый не вставал с земли.

      Вы были дети и герои,

      Вы все могли.

      Что так же трогательно-юно,

      Как ваша бешеная рать?..

      Вас златокудрая Фортуна

      Вела, как мать.

      Вы побеждали и любили

      Любовь и сабли острие —

      И весело переходили

      В небытие.

      26 декабря 1913

      Феодосия

      Бабушке

      Продолговатый и твердый овал,

      Черного платья раструбы…

      Юная бабушка! Кто целовал

      Ваши надменные губы?

      Руки, которые в залах дворца

      Вальсы Шопена играли…

      По сторонам ледяного лица

      Локоны, в виде спирали.

      Темный, прямой и взыскательный взгляд.

      Взгляд, к обороне готовый.

      Юные женщины так не глядят.

      Юная бабушка, кто вы?

      Сколько возможностей вы унесли,

      И невозможностей – сколько? —

      В ненасытимую прорву земли,

      Двадцатилетняя полька!

      День был невинен, и ветер был свеж.

      Темные звезды погасли.

      – Бабушка! – Этот жестокий мятеж

      В сердце моем – не от вас ли?..

      4 сентября 1914

* * *

      Под лаской плюшевого пледа

      Вчерашний вызываю сон.

      Что это было? – Чья победа? —

      Кто побежден?

      Все передумываю снова,

      Всем перемучиваюсь вновь.

      В том, для чего не знаю слова,

      Была ль любовь?

      Кто был охотник? – Кто – добыча?

      Все дьявольски-наоборот!

      Что понял, длительно мурлыча,

      Сибирский кот?

      В