Записки самозанятого добровольца. Самвел Аветисян

низ головой по лесенке…

      Скатился быстро так,

      В декабрьский белый полумрак.

      Я лишь подумал – во дурак…

      Бегу к нему! А он встаёт…

      Отряхивает серый фрак

      И сходу, глядя мне в глаза,

      Тихонько выдаёт,

      С улыбкой тонкой на губах:

      «Напиться и скатиться…

      Забыться! Оскотиниться…

      Уйти от каждого! От всех…

      Это нынче ни есть грех…

      Кхех, хех…»

      Покашливал, сквозь смех.

      Я исступлённо слушал…

      Пытаясь разобрать черты лица, стеснительно спросил -

      «А мы, с вами ни где, раньше не могли увидеться?»

      – «Ну как же так?! Ну мальчик мой! Встречались, прошлою зимой,

      Когда ты мыслями о смерти был больной… Ну вспомнил?»

      – «Да… вы мой герой… Застрелены удачно были молодой, вы не успели обзавестись причёскою седой, вы Пушкин! Сан Сергеич! Только почему-то с седою старой головой…»

      – «Ну вот, с проверкой я к тебе, малой!

      Мне нашептали, что снова увлекаешься словами и игрой! А ну присядь-ка дорогой, не стой… Скажи-ка правду золотой: опять на крышу тянет, опять зарос весь бородой?! Опять днём спишь, забыв ночной покой?! Опять за старое, ковбой?!»

      – «Что? Сан Сергеич? Ты со мной? Ты что реальный? Ты не сон мой?

      Вроде звучу я в унисон с самим собой…

      Вроде кричу, а получается шепчу…

      Скорее всего сон… а ну дай руку я тебя пощекочу!»

      – «Да на держи, сколько угодно щекочи, а от вопросов не виляй и не молчи, а отвечай!

      Щекотно, хватит, отпусти!»

      Руку одёрнув, словно в душу заглянув, меня переспросил,

      – «Да я это, проверил?»

      А я взгляд в землю опустив замямлил…

      – «Да… да уж куда теперь мне… себе не в силах я простить… просить не в силах уж теперь я… мне уже 32, а я не понимаю даже смысла себя миром сотворенья… а все мои стихотворенья, лишь ни кому не интересный мыслей хлам… дурной… жить не на что, а кольца не продам… работать в прибыль ни себе а господам я более себе не дам… и не позволю себе сам придаться ни каким иным делам… ношусь с идеей быть под стать… ну вот хотя бы Вам… но в век немыслимых талантов имеющих возможности купить услуги СМИ гигантов, мне трудно: верить в свои собственные силы, родясь к тому же не красивым, слабым характером, не сильным… с годами осознавая, что я даже и не по середине… сторонясь и отстраняя слабых, прислушиваясь к стильным… страдать от них стабильно, выслушивать и понимать, что не могу стабильность я воспринимать… а ни кому не нужные эмоции и чувства, пытаюсь заглушать, от этого мне грустно и нечего сказать… в компаниях мне пусто, лишь получается в ответ молчать… а если, что-то говорю, не понимаю чем, а иногда и не могу заканчивать…

      Я б безостановочно и постоянно рассуждал, если б идущий рядом поддерживал, а не приземлял… Но чаще, взгляд напротив закатывался вверх… и очень часто собеседник просит выражаться проще, не представляя даже, что перед ним стоит – ПОЭТ…