Моя поэзия. Татьяна Боровенская

      Перепечатка текста возможна только с согласия автора, к которому вы можете обратиться на его странице

      https://samlib.ru/n/nikitina_t_a

      Свет Луны

      Свет Луны, как яркая лампада,

      Освещает мирно в тишине,

      Землю, словно камень в три карата,

      В голубом таинственном огне.

      Старая Луна, скажи мне,

      Или, ты ещё горишь в огне?

      И остался, лишь воспоминаньем

      яркий свет, мерцающий во тьме?

      Может, это прежняя расплата,

      За любовь, запрету вопреки?

      Смерть пришла от грубого захвата,

      Сердце разлетелось на куски?

      Плавает в космической пучине

      Дочь-Земля довольная вполне,

      Возродившись в лунном отраженье,

      С разными мирами наравне.

      Сердце матери и после смерти,

      Посылает нежный свет Земле,

      Все, что может, в этой круговерти,

      Пусть одну лишь капельку в росе.

      Материнскую любовь не соизмерьте,

      Нет ей равных в лунной полосе!

      Снежинки желтые мимозы

      Снежинки желтые мимозы

      Напоминают о весне,

      Плывущий запах ветки тонкой,

      Незримо тянется к тебе.

      Франсис Кабрель, как чай и кофе,

      Возврат в другие времена.

      Водоворот тех чувств внезапных,

      Как связан он с простым цветком.

      Весной любви, весной надежды,

      Навеян он в душе моей.

      Пусть не исполнены мечтанья,

      След счастья, словно россыпь капель,

      Что можно видеть на заре,

      На листьях и травинках тонких,

      Всегда останется во мне.

      Война

      Без толку матерям посмертно ордена,

      А им нужны живые сыновья…

      В скорбящем сердце ноша так трудна,

      И нет покоя и пуста семья.

      Ты отдала бы жизнь взамен,

      Чтоб видеть, слышать глас родной.

      Молитвами просила мать с колен

      Защиты сына трепетной душой.

      – Возможно, жив он, и попал сын в плен?

      Надежда тлеет искоркой взамен.

      У матерей нет наций, либо рас,

      Печален, неутешен их рассказ,

      Портрету сына, что был лучше всех.

      Печаль

      Мне холодно,

      Вдруг стало в этом мире,

      Усталость,