Лирика. Андрей Дементьев

незащищенность. Там, на Земле обетованной казалось, что поэзия приходит откуда-то сверху, с небес, зажигая в душе святой огонь творчества. И до сих пор я не могу объяснить это. Так же, как невозможно вообще объяснить вдохновение, хотя я прекрасно понимаю его природу. Просто всё начинается с хорошего настроения. То ли от приятной встречи с кем-то, то ли от солнечной погоды с утра. И тогда возникают стихи. Светлые, как и породившая их радость… Но порою душа полна печали и тревоги, заносимых в нее самой жизнью… И тогда пишутся совсем иные строки.

      И почему-то этих «иных» у меня значительно больше, чем светлых.

      Много лет назад я услышал по радио короткий рассказ о том, как одинокая женщина, измученная долгим ожиданием пропавшего без вести сына, увидела его в кадрах военной кинохроники. Живого, двадцатилетнего, каким провожала на фронт. Меня потрясла эта трагическая история. Я написал «Балладу о матери», которая благодаря музыке Евгения Мартынова стала известной песней. У нее есть и другое название – «Алексей, Алешенька». И как-то из далекого Ташкента пришло письмо от незнакомой женщины, которая писала мне, что нашелся ее сын. «Алешенька не пропал без вести, а геройски погиб в конце войны и похоронен в Венгрии», – горестно писала она. Но я уже знал тогда, что это был другой Алексей. Мать «моего» Алеши, о ком была написана «Баллада», так и не дождалась вести о сыне и умерла в одиночестве. Однако я не смог признаться в этом ташкентской матери… Ведь судьбы солдат Великой Отечественной были так похожи.

      Да и все мы – дети XX века – тоже очень схожи между собой. И прежде всего, желанием быть счастливыми. Непременно необходимыми

      кому-то: любимому человеку, стране, избранной профессии. Но когда в дом приходит беда, когда душа болит от обиды или невозвратной потери, мы становимся добрее и милосерднее. Потому что страдание очищает человека… И об этом тоже мои стихи.

      Слава Богу, в наше непростое и прозаическое время, исковерканное рыночными отношениями, лирическая поэзия вновь востребована жизнью. На книжных полках уже не теряются среди модных детективов поэтические антологии, избранные произведения классиков и новые сборники моих товарищей по цеху. А ведь одно время зеленые островки поэзии чуть было не захлестнула мутная волна книжной жестокости и бесстыдства, бездумное чтиво, замешанное на мелких инстинктах и сиюминутных интересах. Но слишком жива и памятна в народе классика, навсегда приучившая нас к прекрасному. И потому всё подлинное не может разминуться с нами и теперь.

      На этом, пожалуй, и закончу свое короткое предисловие. Потому что о стихах говорить трудно. Тем более автору. Лучше просто прочесть и почувствовать то общее, что может объединить поэта и читателя. Или наоборот – разъединить. Хотя я очень надеюсь, что мы единомышленники. Ибо красота родных пейзажей, житейская мудрость моих современников, вечная окрыленность любовью – всё это составляет суть и ценность нашего общего бытия.

      Я часто посвящаю стихи друзьям, которых люблю. Близким людям, без кого моя жизнь была бы неполной и, наверно, иной. Это – как доброе слово, которое хочется сказать вовремя. И поэзия для меня – это прежде всего то самое доброе слово, обращенное ко всем вам, дорогие читатели.

      Андрей Дементьев Июнь 2003 г.

      «Не могу уйти из прошлого…»

      Не могу уйти из прошлого,

      Разорвать живую нить…

      Всё, что было там хорошего,

      Мне б хотелось повторить:

      Возвратить отца бы с матерью,

      Вместе с молодостью их,

      В дом,

      Где стол с крахмальной скатертью

      Собирал друзей моих.

      И вернуть бы из трагедии

      Сына в радостные дни,

      Где мы с ним футболом бредили,

      Жгли бенгальские огни.

      Где дожди сменяли радуги

      И года сквозь нас неслись.

      Где на счастье звёзды падали…

      Да приметы не сбылись.

      2001

      Анна

      Прости, что я в тебя влюблен

      Уже под занавес, в финал…

      Всю жизнь блуждая меж имен,

      Я на твое их поменял.

      Я выбрал имя неспроста —

      Оно из Пушкинских времен,

      Из грустной музыки, с холста

      И с чудодейственных икон…

      Но полон тайн открытый звук…

      Хочу понять – что он таит?

      То ли предчувствие разлук,

      То ль эхо будущих обид.

      И, чтоб развеять этот страх,

      Я повторяю имя вслух…

      И слышу свет в твоих глазах

      Так, что захватывает дух.

      1998

      Счастливчик

      Я выиграть надеюсь

      Престижный миллион,

      Чтоб у дверей халдеи

      Мне стали бить поклон.

      Чтоб