Черная пандемия. Елена Храмцова

отчаянный рывок и освободиться от этих пут. Она с трудом открыла глаза. Комната была погружена в вечерний полумрак. Надо же, уже снова вечер.

      – Прости, малыш, – расстроенно сказал он, – не хотел тебя разбудить.

      Муж стоял с мягкой щёткой в одной руке и совком в другой. Видимо, сметал пыль, лежащую толстым угольно-чёрным слоем со стороны почти герметичных зазоров окна и переходившую в еле заметный налёт ближе к краю подоконника. Обеспокоенность так явно звучала в голосе мужа, что его забота уже в который раз тронула её до глубины души. Она заметила, как сильно он осунулся за последние дни, – было видно, что гнетущая неизбежность предстоящего конца подтачивала и его силы, несмотря на весь внешне демонстрируемый им оптимизм.

      – Я рада… что… проснулась… Я сплю слишком… много.

      Голос прозвучал настолько тихо, что ещё немного – и она не услышала бы саму себя. Язык был непослушным и неповоротливым, слова не хотели выходить из горла, а мысли были спутанными. Казалось, она всё ещё балансирует на грани сна и яви, не понимая, на какой же именно она сейчас стороне.

      – Но ты же знаешь, сейчас это единственное, что может тебя… – он запнулся, – тебе помочь.

      – Нет, родной, – мягко возразила ему она, – мы этого не знаем. И мне не хотелось бы провести остатки своих дней, словно вялая, сонная муха во время похолодания.

      Этот разговор повторялся уже не в первый раз. Ей так хотелось, чтобы что-то изменилось! Череда состояний: долгий сон, получасовое бодрствование, провал в сон, ещё один короткий период бодрствования, снова сон, – превратились в бесконечный тускло-серый цикл, который длился уже больше месяца. И ей уже начинало казаться, что так было всегда.

      Подумать только! А ведь прошёл всего год, когда всё это началось.