Фауст. Трагедия / Faust. Eine Tragödie. Иоганн Вольфганг фон Гёте

feinen Kräfte,

      Erweise deinem Meister deine Gunst!

      Ich sehe dich, es wird der Schmerz gelindert,

      Ich fasse dich, das Streben wird gemindert,

      Des Geistes Fluthstrom ebbet nach und nach.

      Ins hohe Meer werd’ ich hinausgewiesen,

      Die Spiegelfluth erglänzt zu meinen Füßen,

      Zu neuen Ufern lockt ein neuer Tag.

      Ein Feuerwagen schwebt, auf leichten Schwingen,

      An mich heran! Ich fühle mich bereit

      Auf neuer Bahn den Aether zu durchdringen,

      Zu neuen Sphären reiner Thätigkeit.

      Dieß hohe Leben, diese Götterwonne!

      Du, erst noch Wurm, und die verdienest du?

      Ja, kehre nur der holden Erdensonne

      Entschlossen deinen Rücken zu!

      Vermesse dich die Pforten aufzureißen,

      Vor denen jeder gern vorüber schleicht.

      Hier ist es Zeit durch Thaten zu beweisen,

      Daß Mannes-Würde nicht der Götterhöhe weicht,

      Vor jener dunkeln Höhle nicht zu beben,

      In der sich Phantasie zu eigner Quaal verdammt,

      Nach jenem Durchgang hinzustreben,

      Um dessen engen Mund die ganze Hölle flammt;

      Zu diesem Schritt sich heiter zu entschließen

      Und, wär’ es mit Gefahr, ins Nichts dahin zu fließen.

      Nun komm herab, krystallne reine Schaale!

      Hervor aus deinem alten Futterale,

      An die ich viele Jahre nicht gedacht.

      Du glänztest bey der Väter Freudenfeste,

      Erheitertest die ernsten Gäste,

      Wenn einer dich dem andern zugebracht.

      Der vielen Bilder künstlich reiche Pracht,

      Des Trinkers Pflicht, sie reimweis zu erklären,

      Auf Einen Zug die Höhlung auszuleeren,

      Erinnert mich an manche Jugend-Nacht,

      Ich werde jetzt dich keinem Nachbar reichen,

      Ich werde meinen Witz an deiner Kunst nicht zeigen,

      Hier ist ein Saft, der eilig trunken macht.

      Mit brauner Flut erfüllt er deine Höhle.

      Den ich bereitet, den ich wähle,

      Der letzte Trunk sey nun, mit ganzer Seele,

      Als festlich hoher Gruß, dem Morgen zugebracht!

      Er setzt die Schaale an den Mund.

      Glockenklang und Chorgesang.

Chor der Engel

      Christ ist erstanden!

      Freude dem Sterblichen,

      Den die verderblichen,

      Schleichenden, erblichen

      Mängel umwanden.

Faust

      Welch tiefes Summen, welch ein heller Ton,

      Zieht mit Gewalt das Glas von meinem Munde?

      Verkündiget ihr dumpfen Glocken schon

      Des Osterfestes erste Feyerstunde?

      Ihr Chöre singt ihr schon den tröstlichen Gesang?

      Der einst, um Grabes Nacht, von Engelslippen klang,

      Gewißheit einem neuen Bunde.

Chor der Weiber

      Mit Spezereyen

      Hatten wir ihn gepflegt,

      Wir seine Treuen

      Hatten ihn hingelegt;

      Tücher und Binden

      Reinlich umwanden wir,

      Ach! und wir finden

      Christ nicht mehr hier.

Chor der Engel

      Christ ist erstanden!

      Selig der Liebende,

      Der die Betrübende,

      Heilsam’ und übende

      Prüfung bestanden.

Faust

      Was sucht ihr, mächtig und gelind,

      Ihr Himmelstöne mich am Staube?

      Klingt dort umher, wo weiche Menschen sind.

      Die Botschaft hör’ ich wohl, allein mir fehlt der Glaube

      Das Wunder ist des Glaubens liebstes Kind.

      Zu jenen Sphären wag’ ich nicht zu streben,

      Woher die holde Nachricht tönt;

      Und doch, an diesen Klang von Jugend auf gewöhnt,

      Ruft er auch jetzt zurück mich in das Leben.

      Sonst stürzte sich der Himmels-Liebe Kuß

      Auf mich herab, in ernster Sabathstille;

      Da klang so ahndungsvoll des Glockentones Fülle,

      Und ein Gebet war brünstiger Genuß;

      Ein unbegreiflich holdes Sehnen

      Trieb mich durch Wald und Wiesen hinzugehn,

      Und unter tausend heißen Thränen,

      Fühlt’ ich mir eine Welt entstehn.

      Dieß Lied verkündete der Jugend muntre Spiele,

      Der Frühlingsfeyer freyes Glück;

      Erinnrung hält mich nun, mit kindlichem Gefühle,

      Vom letzten, ernsten Schritt zurück.

      O! tönet fort, ihr süßen Himmelslieder!

      Die Thräne quillt, die Erde hat mich wieder!

Chor der Jünger

      Hat der Begrabene

      Schon sich nach oben,

      Lebend Erhabene,

      Herrlich erhoben;

      Ist er in Werdelust

      Schaffender Freude nah;

      Ach! an der Erde Brust,

      Sind wir zum Leide da.

      Ließ er die Seinen

      Schmachtend uns hier zurück;

      Ach! wir beweinen

      Meister dein Glück!

Chor der Engel

      Christ ist erstanden,

      Aus der Verwesung Schoos.

      Reißet von Banden

      Freudig euch los!

      Thätig ihn preisenden,

      Liebe beweisenden,

      Brüderlich speisenden,

      Predigend reisenden,

      Wonne verheißenden

      Euch ist der Meister nah’,

      Euch ist er da!

      Vor dem Thor

      Spaziergänger aller Art ziehen hinaus.

Einige Handwerksbursche

      Warum denn dort hinaus?

Andre

      Wir gehn hinaus auf’s Jägerhaus.

Die Ersten

      Wir aber wollen nach der Mühle wandern.

Ein