По реке на облаках. Сергей Смирнов

22

      ISBN 978-5-0059-3702-5

      Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

      Когда мы были молодыми… Автор – в центре

      Сергей Смирнов: «Поэзия – это как дождь, только наоборот»

      Что вам рассказать о себе? В 16 лет мне сказали, что я похож на Сергея Есенина. Я надел расшитую цветными нитками рубашку с кистями (на Украине такие рубашки называют «вышиванки») и стал писать стихи. Одно из моих вымученных творений опубликовали в газете «Магнитогорский металл». О нем положительно отозвался местная знаменитость – поэт Борис Ручьев.

      После армии я увлекся журналистикой, и стихи забросил. А все потому, что работа в газете, особенно в такой, как «Комсомольская правда», сама по себе была поэзией и объединяла в себе самые разнообразные чувства: любовь, тоску, разочарование, восторг. Она заменяла все. Ну, или почти все.

      Лет в 50 я почему-то снова начал рифмовать. Это были, в основном, тексты для песен, которые исполнял Валерий Ярушин («Ариэль»). Писал и разную ерунду на заказ, в том числе песни для предприятий, больниц, фирм и политических партий. (Заслуженный «гимнюк» Челябинска – автор около 50 торжественных песнопений). Писал на все вкусы – и для бандитов, и для предприятий типа «Газпрома». На пару с однофамильцем Олегом Смирновым издали сборник «Дубль «С».

      Что такое стихи? Это необычный поток свободного сознания. Как дождь, только наоборот.

      Одним словом, чудо.

      ***

      Перед сном раздеваются клены.

      Ветер под ноги стелет одежды.

      Стало золотом, было – зеленым,

      Стало жестким, а было ведь нежным!

      Вот такие вот метаморфозы —

      Ты заводишься с пол-оборота.

      Утром весело. Вечером слезы.

      И на это ведь нет антидота.

      Я тебя постепенно теряю.

      Просыпаюсь холодным, до дрожи.

      Все, что было в ромашковом мае

      В октябре уже кажется ложным…

      ***

      Завидую, кто целовал твой шрам

      На шее.

      Кто слышал губ нелепый SPAM

      И пальмы шелест.

      Баклан крылом чертил вдали

      Дугу кривую.

      И гнал вдоль берега Бали

      Волну седую.

      Я в твоем сладком, чутком сне

      Был явно лишний.

      В шуршанье камешков в волне

      Меня не слышно.

      ***

      Боже, как меня мучает боль,

      Эта боль выжигает мне сердце до пепла!

      Сигарету тушу о сухую ладонь,

      Все сложилось нескладно, и как-то нелепо…

      Далеки от друг друга и вера, и верность,

      как два полюса – им не сойтись в одной точке.

      Боже, как меня мучает ревность,

      жуткой болью пронзая осенние ночи…

      Боже мой, закипает в крови алкоголь,

      приводимый в движенье остатками сердца.

      Мне такую судьбу подарила любовь,

      Посыпая на раны то солью, то перцем.

      Боже мой, об одном я тебя лишь молю!

      Губы сомкнуты плотно,

      но сердце кричит:

      сохрани и спаси, ту, что нежно люблю.

      А меня не жалей. И не вздумай лечить!

      ***

      Новый год. Похмелье. Грусть.

      Я совсем не молодец.

      Недоеден жирный гусь.

      И остался холодец.

      Новый год. Похмелье. Дрожь.

      И в суставах ломота.

      Год, как встретишь, проведешь —

      Перспектива еще та!

      ***

      Я невольный борец за идею,

      что поделать – такая натура!

      не по Цельсию и Фаренгейту

      40 градусов температура.

      40 градусов – в черной крови

      Запредельный процент алкоголя.

      абсолютно не чувствую боли,

      даже если он бурно кипит.

      Ты – ужасная, сладкая боль,

      что так нежно мне мучает сердце.

      ты – мой сахар, и ты – моя соль.

      Добавление к черному перцу…

      Мне 20 лет, а я уже поэт

      ***

      Почему ты так нежно грустишь,

      Прикоснувшись щекою к окну?

      Тихо дремлет вечерний Париж,

      и, наверное, я не усну…

      Холод тонких и чувственных рук,

      Желтых листьев