Между нами…. Анита Слэш

кно. Все машины стоят: на светофоре «красный».

      «Чёрт! Чёрт! Чёрт!» – мысленно ругаю я сама себя, добавляю кое-что совсем уж непечатное и сразу же чувствую, как зардели кончики ушей. С нецензурщиной у меня всегда были нелады. В школе я была пай-девочкой: хорошистка, активистка и просто красавица. Хотя нет, последнее с моим образом никак не вяжется. Неудачница. Вот. Это вяжется.

      В школе была приличной девочкой, а после школы чёрт дёрнул связаться с неудачником. Он-то меня и заразил, как гриппом, только свой неудачливостью.

      Сама виновата: где моя голова была в тот момент?! Теперь приходится разрываться между чужими долгами, ярмом навешанными на шею, и работой – и никакой личной жизни!

      Я улыбаюсь своим мыслям. Не мыслям даже – фантазиям! Такси трогается, загорелый и бородатый таксист замечает мою улыбку и принимает на счёт продолжившейся поездки.

      – Утро, что ты хочешь, – с небольшим абхазским акцентом говорит он мне. – Все на работу едут.

      Я рассеянно киваю, а перед глазами он. Нет, ну не так же. ОН! Как в «Аладдине», помнишь? «ОН!» и это не просто слово, это вдох и выдох, это моё дыхание и мой стон. Мой начальник. Вспомнив последнее, я сразу становлюсь серьёзной.

      Он – мой начальник. Сейчас в офис не приеду к восьми и станет мне никем. А ведь на работу мне чудом повезло устроится. Некоторые кадровички – старые и злобные тётки в основном – мне так и говорили напрямую: «Устроишься на работу, нарожаешь детей и уйдёшь в декрет. А работать за тебя кто будет?!».

      Чем я могла им возразить? Что могла сказать? Сегодня я могла бы сказать им спасибо: начала врать в анкете и на собеседовании. Вуаля – и сразу же взяли. Секретаршей. Обязанностей там на помощника руководителя, но в трудовой написано «секретарь». Спасибо, что не секретарша. Да, лишь бы зарплату платили. Можно будет не трястись о том, где взять денег на аренду на следующий месяц, и не звонить родителям с просьбами помочь деньгами.

      Эти звонки были настолько унизительны, что я иногда махала на всё рукой и открывала доступный мне кредит на банковской карте. Потом этот долг придавливал к земле и неоднократно (раз в месяц – платежи по графику) доказывал, что лучше пять минут унижений по телефону, чем вот так вот: платить в два раза больше, отказывая себе во всём, и не пять минут, а все пять месяцев.

      Такси выруливает к офисному зданию. Я поспешно сую водителю пару мятых купюр и, не дожидаясь сдачи, выскакиваю из машины.

      «Только бы не упасть. Только бы не упасть.»

      Мантра срабатывает, я не только не падаю, но и успеваю забежать в вестибюль как раз в тот момент, когда створки лифта вздрагивают и начинают ползти навстречу друг другу.

      – Задержите лифт! – ору я что есть мочи, лезу в сумочку за пропуском, но охранник на посту широко улыбается и махает в мою сторону рукой, мол, проходи, опоздунишка, не парься. – Аоеспаио! – выдыхаю я, смешивая все буквы слов благодарности в непонятный набор звуков.

      Лифт никто не останавливает. Конечно же. Я пробегаю последние пару метров и понимаю: не успею! Створки почти захлопываются, когда между ними появляется чья-то рука. Створки лифта хлопают о неожиданную преграду, замирают, словно задумавшись на миг, а затем разъезжаются в стороны.

      «Теперь-то я смогу перевести дух и нормально сказать хорошему человеку «большое спасибо», – думаю я, делаю шаг вперёд и замираю: передо мной стоит он. Помните, как надо правильно? «ОН!» и дыхание исчезает, пропадает весь мир вокруг, оставляя мне лишь один якорь – яркие, искрящие внутренней затаённой силой глаза моего начальника, как две шаровые молнии – блеск и сила. И действие у них соответствующее: не могу пошевелиться, не могу отвести взгляда, не могу вымолвить ни слова, ни звука.

      – Заходите. Здесь ещё есть место! – раздаётся громкий голос около уха.

      Я вздрагиваю и поворачиваюсь. В лифте помимо начальника находятся ещё три человека. Один из них делает шаг назад и жестом приглашает меня войти.

      Я киваю, опуская голову вниз и утыкаясь взглядом в пол, прохожу в дальний угол лифта и застываю там. Встаю лицом к стене, словно нашкодившая девчонка. Мне хочется резко опустить голову и начать долбиться лбом о стену: какая же я дура! Скоро тридцать, а веду себя, как малолетка. Угораздило же так влюбиться.

      Лифт трогается. Я одёргиваю себя за неуместные мысли, поворачиваюсь лицом к выходу и замираю.

      В лифте находится пара сотрудников из одного отдела, я слышу, как они обсуждают какой-то совместный рабочий проект; третий человек, именно он предложил мне войти, стоит чуть в стороне и молчит. Он стоит в соседнем углу: строгий костюм, строгий взгляд, строгий начальник.

      Мне на лицо падает прядка волос, и я безмерно ей благодарна: теперь я могу прикрыть лицо – спрятать взгляд – и украдкой посмотреть в его сторону.

      Как же он красив. И это даже не внешняя красота. Нет. Наш начальник не мальчик с обложки модного журнала. Он красив не глянцем, а своей идеальностью. У него никогда не бывает растрёпанной причёски, на нём никогда не будет мятой рубашки. Иногда мне кажется, что всё, чего он касается, обращается в идеал.

      Наше