Тюремные истории от женщины, выпавшей из времени. Елена Ивашкова

рях России и Украины.

      Буры. Тюрьмы. Этапы. Пересылки. Отстойники. Карцера. Стаканчики. Кормушки. Камеры. Прогулочные дворики и вагоны Столыпина. Это далеко не весь перечень слов, до боли цепляющих мою память. И, наверное, пришло время, когда я могу предложить вашему вниманию, истории из своей жизни. Имена и “погоняла” оставляю без изменений. В память о тех, кого больше нет…

      1978 год

      Двор. Детская площадка. На качелях, заливаясь смехом, заражает всех весельем, задорная девчонка лет двенадцати. Раскачиваясь всё выше и выше она кричит:

      – Домчу до неба! Кто со мной?

      Ясный, солнечный день. Рядом с качелями стоит велосипед, потом она запрыгнет на него и помчится куда глаза глядят. Сколько интересного её ещё ждёт впереди! Целая жизнь!

      В детстве, несбыточные мечты, в юности необдуманные поступки, в зрелости, покаяние…

      Наверное, каждому из нас хотелось бы вернуться в прошлое и исправить ошибки, сделанные по глупости, по молодости. Но там в детстве, не зная ещё чего ожидать, мы сами выбираем свой жизненный путь.

      Если я сниму перстень с пальца, то можно увидеть крестик, который я наколола в четырнадцатилетнем возрасте. Это были справедливые восьмидесятые, и меня со страшной силой тянуло в блатной мир. Чем он так манил меня? Причин было множество. И первая, – порядочность, как не парадоксально это сейчас звучит.

      В мире где каждый знает своё место, отвечает за свои слова и живёт по понятиям, не может быть несправедливости и беспредела. Во всяком случае, я так считала. И столкнувшись с реальностью ещё долго продолжала жить этими иллюзиями, находясь в эйфорическом состоянии. До тех пор пока не получила свой первый срок. Школа жизни преподала хороший урок, чётко обозначив мне: ты-женщина. И здесь понятий нет! Зато есть что-то другое, и это другое называется, страх.

      Вот только, как бы страшно не было, жизненный путь мы выбираем себе сами. Кто-то летит, а кто-то ползёт. Кто-то поёт, а кто-то каркает. Каждому своё, и теперь невозможно уже повернуть в обратную сторону, невозможно ничего исправить. И остаются только воспоминания…

      Как покаяться душе моей, среди ряженых живя людей?

      Нацепивши на себя колпак, тело душу загоняет в мрак…

      Как покаяться душе потом?

      Когда тело бьёт её кнутом,

      Изрыгая хохот ртом своим:

      – Ты ж хотела? Получай экстрим!

      И хотела бы душа спастись, только тело ей кнутом хлобысь! Раз, и два, и три, четыре, пять

      – Буду я теперь с тобой играть.

      Душу в жертву Ты приносишь мне.

      Скуку любишь ты топить в вине,

      Горе травкой любишь разбавлять.

      Как же мне с тобой не поиграть?

      Книга первая. Неволя.

      Мой первый срок.

      Глава первая.

      Впервые на Новочеркасский централ меня привезли, с одной из моих знакомых по воле, Любкой Пипеткой, этакой пацанкой, наркоманкой, цыганской породы. В отстойнике мы с ней договорились держаться друг друга, и если вдруг, что, биться как Печенеги. Для непосвященных поясню, отстойник это как вокзал, для приезжающих и уезжающих. Некоторое время здесь дожидаются своего распределения по камерам. Дождались и мы. Нам вручили по матрасу. Шнырь сунул кружку, миску, ложку без черенка, и нас повели по лестницам и продолам. (коридорам)

      Потом постовой открыл дверь в хату, и мы увидели крохотную камеру, на четыре шконки. Я шепнула Любке:

      – Это кумовка.

      Поясню, кумовка, это камера для раскрутки. Здесь встречают очень тепло, заботливо. Выводят на разговор, пытаясь разузнать то, чего ещё не знают органы. И, соответственно, потом докладывают куму-оперу. (Есть, конечно, кумовки пресс.хаты, там бьют, ломают людей, но не у женщин).

      Встречала нас очень кучерявая, какая-то квадратная, невысокого роста девушка, лет двадцати. Вера, с чудной фамилией Сказка. После того, как за нами захлопнулась дверь, она начала хлопотно суетиться, предлагая попить чайку. Камера была такая маленькая, что между двухъярусными шконками, в проходе, надо было протискиваться бочком. Я обратила внимание на бочку. Ну, парашу. Она была выдраена до блеска. На тюрьме это заменяло не только телефон, но и средство для почты и гревов.

      Сказать, что я расстроилась, после того, как нас определили в кумовку, значит ничего не сказать. Я была в отчаянии, так как знала, что потом, в общей хате, придётся объяснять, доказывая, что ты не стукачок. А с тех, кто долго сидит в кумовке, могли и спросить. У женщин частенько и по беспределу.

      Первым делом я громко и смачно плюнула в бочку, а потом шепнула Пипетке на ухо:

      – Не базарим. Только поём.

      И мы, запрыгнув на верхние шконки, начали свой концерт.

      Нашему репертуару не было границ. И Любка, и я, большие любители шансона, могли голосить бесконечно. Что и делали в течение всего вечера и ночи, не замечая присутствия этой кумушки, которая на утренней поверке