Les Etudes. Лев Павлович Сто Семьдесят Второй

title>

      Этюды

      1

      Посмотрел на себя.

      Ситуация – сплошная неправда,

      Убегаю от места, где

      Всегда запарно.

      И музыка убивает

      Достаточно рано.

      Что не выходит?

      К тому не приду больше ныне.

      Счастье и уныние

      Как два брата

      Из пыли.

      Забыли убитые клетки

      Жизнь бренную,

      Минуты счастья редкие,

      А уныния мерзкие.

      В стихах больше боли,

      Чем смысла закопано.

      Частично все вымысел.

      Даже вселенная ложь

      Незавидная,

      Даже ограниченое краем —

      Мы об этом не знаем.

      В чем проблема?

      В чем причина?

      Архетип под личиной

      Психоватого поэта.

      Почему? Поэтому!

      За все это

      Награждаю себя

      Пустотой отсебятины

      Смежной, между отчаянием

      И надеждой.

      Что за человек безмятежный,

      А что значит грешный?

      У человека есть брешь —

      Это эмоции. Лишь

      Живешь,

      Хотя жизнь не в кайф.

      Все от тебя убегает!

      Не хочу попасть в рай,

      Ведь там не выживают.

      Дерьмо иногда случается.

      У меня не получается!

      Ты лелеял мечту?

      Похорони ее заживо!

      Я твой голос учту

      И отдам никому все, что нажил я!

      Фикция – это слово я использую часто.

      Несчастье без участия – это все про меня.

      Стой за себя. Желаю счастья!

      2

      Мы падали в яму.

      Я кричал, что другим

      Никогда не стану,

      Но поменялся явно.

      В чем причина? Явка?

      Симбиоз-затравка

      К чему привела?

      Не понятна эта загадка,

      Зато ответ ясен:

      Разложение – страшно,

      Когда свет в конце гасят.

      3

      Мне долго хотелось

      Быть просто собой,

      Ведь раньше я писал

      Лишь двигая рукой.

      Но не терпит время,

      А мне носить то бремя —

      Измены явно не к лицу,

      Лишь быть собой – вот что хочу!

      Но каждый день

      Как новый сказ,

      Мне очень лень

      Писать рассказ.

      И музыку я не пишу —

      Эмоций нет и не хочу!

      Любое изменение

      Для меня критичное,

      Мои измерения

      Пропали в безразличие.

      И то, чем я дорожил,

      Теперь я запросто забыл;

      А то, что я хотел отдать,

      Теперь обидно потерять!

      Крик души звучит,

      Но никто не обернулся;

      Лишь мои враги

      Ехидно посмеются!

      Мне кажется, что я

      Не поменяюсь никогда,

      Но чаще замечаю,

      Что я себя меняю.

      4

      Я ненавижу себя за то,

      Что прокрастинировал много.

      Я убил бы себя за то,

      Что жил беззаботно.

      В ярости ножом бы пырнул

      Себя, а затем бы навеки уснул!

      Я ненавижу себя за то,

      Что когда-то сказал плохое.

      Я убил бы себя за то,

      Что не ценил время покоя.

      И даже если меня любят, я

      Все еще ненавижу себя!

      Я ненавижу себя за то,

      Что «Покемонов» смотрел.

      Я убил бы себя за то,

      Что верил в вымысел.

      И мне обидно, что меня никто

      Не отдалил от «Покемонов»!

      Я ненавижу себя за то,

      Что когда-то влюбился в Пичу.

      Я убил бы себя за то,

      Что сейчас себя убить хочу.

      И хоть у меня все в порядке,

      Я не выдержу этой разрядки.

      Я ненавижу себя за то,

      Что не достаточно искренен,

      Я убил бы себя за то,

      Что