Кроличья нора, или Хроники Торнбери. Елена Граменицкая

оставшийся верхом, также с нескрываемым интересом наблюдал за происходящим. Приятный на вид мужчина в синем камзоле, лет тридцати пяти, с растрепанными темными волосами и с довольно надменным лицом. Лошадь под ним, разгоряченная быстрой ездой, хрипела, гарцевала, рвалась из узды, и он похлопывал ее по шее, успокаивая.

      «Странный сон, – подумала я. – Необыкновенно ясный, наполненный звуками и запахами. Обычно это свойственно созданным, а не навязанным снам. Почему же я не могу взять нить видения в свои руки, почему не получается исчезнуть с этого места, когда это так необходимо?»

      Рыжеволосый конопатый незнакомец продолжил разговор, не сводя с меня круглых от изумления глаз:

      – Мисс, с вами произошла беда? Ваше платье… простите…

      Я не знала, что сказать. Если он мне снится, зачем реагировать?

      – Разрешите представиться: Эдуард Мосснер. С кем я имею честь разговаривать?

      Я мысленно предприняла еще одну попытку сдвинуть ситуацию, взять ее под контроль, что часто выручало меня в сновидениях. Все напрасно. Молчание становилось подозрительным.

      – Елена… – неуверенно ответила я и испугалась собственного голоса. От волнения перехватило дыхание.

      – Мисс Элен? Это полное ваше имя? – удивленно вскинув бровь, спросил мужчина, назвавшийся Эдуардом Мосснером.

      Не дождавшись пояснений, симпатичный господин продолжал:

      – Мисс Элен, позвольте узнать, а как вы попали во владения моего друга, сэра Фитцджеральда Коллинза? – Рыжеволосый обернулся к своему попутчику и улыбнулся.

      Я быстро взглянула на всадника, так и не сменившего холодное и высокомерное выражение лица.

      «Какие, к черту, владения? Я совершила большую оплошность, очутившись на чужой земле без приглашения, чем и разозлила неприветливого хозяина?»

      – Извините, я… не могу сказать, как очутилась в ваших… землях… – Мой голос становился все неувереннее. – Пожалуйста, скажите мне, где я нахожусь?

      «Когда я очнусь? Черт подери! Почему я отвечаю им на английском? Это же сон…»

      Рыжеволосый недоверчиво оглядел меня с головы до ног и хитро прищурился:

      – С утра это было графство Кент, поместье Торнбери, мисс. Я слышу очень странное произношение, и позвольте спросить: ваше платье… оно где-то осталось? Мисс купались в местном пруду, а потом заблудились? Вы гостья соседей мистера Фитцджеральда, господ Вильямс? Они, полагаю, с ума сходят от волнения, разыскивая вас?

      Я слушала его бесконечные вопросы молча. И чем дольше он говорил, тем менее происходящее напоминало иллюзию. Все предметы вокруг – лес, кустарники, дорога, мои собеседники – под пристальным взглядом не меняли первоначальной формы, как бывает свойственно пригрезившимся образам. Они выглядели настоящими, абсолютно реальными. Осязаемыми. Нарушился главный закон сна – герои назвали свои имена без настоятельной просьбы. Первыми!

      Я поняла, что сил моих хватит только на один, подчиняющийся странной логике вопрос, и постаралась быстрее задать его:

      – Скажите,