Я выжил, начальник!. Борис Бабкин

в колонии строгого режима. Работаю вместе с мужем.

      – Нелегко тебе приходится, – покачала головой пожилая женщина. – Наверное, тяжко с преступниками работать да и опасно.

      – Непросто, конечно. Я думала, иначе жизнь сложится. Но вышло так, как вышло. Наверное, каждый должен делать то, что умеет.

      – А страшно?

      – Первое время – да. Сейчас привыкла.

      Киров

      Дверь камеры распахнулась. В проеме появился прапорщик с повязкой корпусного.

      – Называю фамилию, – громко проговорил он. – Арестант подходит, сообщает имя, отчество, статью, начало и конец срока и выходит. Воронин! – выкрикнул он.

      – Советую присматривать за этим типом, – сказал майор МВД.

      – Борис Вулич, – прочитал, раскрыв папку, капитан ВВ. – Ого! Полный набор. И побегушник, и владение боевыми искусствами. Небось не так возили, – подмигнул он майору. – До станции доедет, а там передадим его, и все. Мы…

      – Предупреди конвой в поезде, – перебил его майор. – В туалет пусть в браслетах водят, пассажир еще тот.

      – Сами все увидят, – отмахнулся старший конвоя.

      – Ты будь повнимательнее при выгрузке, – сказал майор.

      – Пристрелим, и все дела, – засмеялся капитан.

      – Обрати-ка внимание на это. – Майор указал на две буковки на треугольном штампе.

      – Ого! – покачал головой начальник конвоя. – Действительно, СП, значит, следствие продолжается. Выходит, за ним еще дел полно. А может, просто что-то знает, например, о паре стволов, но скрывает. Ладно, – он отложил папку, – давай грузить.

      – Вулич, – прочитал прапорщик.

      – Борис Леонидович, – подошел к нему высокий стройный черноволосый мужчина. – Осужден по статьям 313, 202, 206. Восемнадцать лет. Начало срока…

      – Побегушник, значит, – посмотрел на него прапорщик. – И заложников брал. Пособник Басаева?

      – Не доводи еще до одной статьи, – спокойно ответил Вулич.

      – Готовы? – Капитан осмотрел солдат у автомашины для перевозки осужденных. – Первый пошел, – скомандовал он. Из двери СИЗО вышел мужчина в спортивном костюме. В заведенных за спину руках он держал небольшую сумку.

      – Для твоего же спокойствия! – Усмехнувшись, прапорщик застегнул на руках Вулича наручники.

      – А это что за фрукт? – с интересом спросил сидевший в фургоне автозака небритый детина.

      – Афган, – ответил кто-то из двенадцати осужденных. – Из лагеря в Ярославской области ушел. Подельник его, Вихрев, при аресте себя взорвал. Они воды здорово намутили. Я с ним из Ярославля иду.

      – Кто по масти? – спросил небритый.

      – Да мужик вроде, – ответил худощавый мужчина средних лет.

      Вулича посадили в отдельный бокс. Сержант ВВ закрыл дверь.

      – Слышь, земеля! – крикнул небритый. – Тебе за кой хрен такие почести? Может, хвост за собой маешь?

      – Хорош, Дуболом, – остановил его пожилой мужчина в очках. – За него Запорожец горой. Его возили, чтоб о побеге что-нибудь выяснить.