Подвиг Севастополя 1942. Готенланд. Виктор Костевич

с жестокой простудой. Еще вчера она была здорова, причем здорова совершенно, во всех, так сказать, отношениях, и будучи абсолютно здоровой, рассчитывала на встречу со мной – не зная только, приду ли я, проведя необходимые исчисления, сам, или же придется пускаться на поиски. Но с утра она почувствовала себя так скверно, что едва доплелась до госпиталя. Теперь, лежа в постели и получая видимое удовольствие от прикосновения моей ладони, покоившейся на ее и в самом деле горячем лбу, она испытывала неловкость.

      – Глупо, правда? Такое невезение. Ты не сердишься?

      Конечно же, я не сердился. За что? Склонившись над ней, я поцеловал ее в щеку, такую же горячую, как лоб.

      – Бывает и хуже. Главное, выздоравливай.

      – Ты вернешься и тогда…

      – Конечно, солнышко.

      В тот момент мне действительно показалось, что я непременно вернусь.

* * *

      Бедная моя Клара, тоненькая, воздушная, похожая на девочку из предвыпускного класса школы средней ступени… Она не обладала достоинствами Гизель, теми самыми, что влекут молодых самцов, и была словно создана для декадентствующих поэтов, а коль скоро такие повывелись – для пожилых господ, чье либидо парадоксальным образом сочетается с потребностью проявлять к своей партнерше отеческие чувства. Я же по складу был бескрылый и в общем-то юный прозаик. К тому же историк, пусть и искусствовед, иными словами – патологический циник, бесчувственная скотина, ценящая в женщине не душу, а формы и, что существенно, бесконфликтность. Бесконфликтность – это когда без истерик и взаимных претензий. Одна очаровательная бельгийка объясняла мне так: «Я это я, а ты это ты, мы встретились, и это прекрасно, разойдемся – встретим кого-то еще. Надо уметь быть благодарным за то, что есть, а не злобствовать из-за того, чего нет».

      Гизель умела быть благодарной, но без истерики у нас не обошлось. Однажды она разревелась в самый неподходящий момент. «В чем дело?» – спрашивал я в недоумении и долго не мог ничего добиться. Наконец она заявила:

      – Ты считаешь меня шлюхой!

      – Я? С какой стати?

      – А разве нет? Думаешь, не успела жениха похоронить, сразу же спуталась с первым встречным…

      Я долго молчал, «первый встречный» меня обидел. Собравшись с мыслями, я спросил:

      – Ты дура?

      – Сам дурак, – шмыгнула она носом.

      – Ты редкостная дура, поняла? Если тебе нравится считать себя шлюхой, считай себе на здоровье. Я же останусь при своем мнении.

      – Каком еще своем?

      – Я тебя люблю. Если ты до сих пор не поняла этого…

      – Вы всех нас считаете шлюхами.

      – Плевать я хотел на всех. Я это я, а ты это ты.

      Я и не заметил, как процитировал бельгийку, говорившую совсем о другом. Но Гизель об этом не знала.

      – Кстати, как там мой друг поживает? – без всякого перехода и как ни в чем не бывало поинтересовалась она. По-хорошему, мне бы следовало уйти, но ее друг… Не всегда удается проявить надлежащую гордость.

* * *

      Отец