История себя. Маленькие рассказы. Елена Парфёнова

s> Ольга Рыбина

      © Елена Парфёнова, 2023

      © Валентина Бурдалева, дизайн обложки, 2023

      ISBN 978-5-0056-8847-7

      Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

      Читателям

      Два года назад пришёл, наконец, момент, когда захотелось перебрать сундук своей жизни. Оказалось, что вытаскивать на свет божий из кучи воспоминаний бусины и стёклышки давних событий, протирать от пыли, и вставлять их в рамочку-текст – дело хорошее, праведное.

      Но это не только о своей жизни. Живём на одной земле, пинаем одну и ту же планету. Надеюсь, материал будет полезен вам, мои друзья.

      Часть 1. История себя

      История себя

      Чтобы понять, что ждёт в будущем, люди оборачиваются и глядят в прошлое, изучают ветхие тома истории общества. Чтобы не потерять себя – пока жив – неплохо провести инвентаризацию своего прошлого. Познакомиться с Историей Себя.

      Семья купила новый шкаф. Прекрасный белый новый шкаф.

      И пришлось разбирать архивы. Под вопли родственников « – всё в топку!» – обнаружила. Что была жива и, даже более того, – задолго до сегодняшнего прекрасного времени.

      Человек обычно ощущает себя в настоящем времени, ну или смотрит в будущее. Да, помнит смутно, что было, было оно – туманное прошлое. И свидетели вроде есть – друзья, родственники, дети.

      Сам себя ощущаешь – голова, плечи, – а прошлое, – твой позвоночник – теряется, растворяется в неясном тумане…

      Сейчас, замороженный, под бетонной плитой обязательств – всем кому бы то ни было, потеряв чувствительность, убитый обстоятельствами – ты думал, – таким ты был всегда. Но документы – свидетели прошлой жизни твоей не дадут соврать.

      Как ты относишься к себе вчерашнему? Снисходительно, – какая молодая дурочка была. Без мозгов, без опыта. Да и вообще – что происходило? В памяти – пустота.

      Но оказывается, я была жива. И более того. Дерзка, смела, изобретательна.

      Блокноты с рисунками. Письма в резной шкатулке. Песенник с вырезанными картинками из журнала. Подростковый дневник с разделами – «что больше всего люблю», занятные профессии – кем хочу стать, и знаменитый список «любовных похождений» – апофеоз невинности и чистоты.

      Студенчество! Записки – тогда ещё писали записки – «передай спортивную форму такому-то». Хохмы, шутки, игры ума в каждом послании. Растрёпанные карты – верные товарищи походов.

      Значит, была жива, шевелилась и занималась с кем-то спортом. Оказывается, мы умели писать стихи! Творили, сочиняли – каждодневно, буднично. Не вознося к небесам свои таланты. И в то же время были хозяйственными и умели готовить – что бы ни говорили наши мамы и свекрови. Тому свидетели листочки в клетку с рецептами засолки грибов, торта муравейник, сохранения клюквы; – времена были суровые, и жили на подножном корму.

      Оказывается, раньше я была жива. Негодовала, сердилась, в ярости писала отповеди – кому-то за что-то. Вела хозяйство с умом, тому свидетели – длинные списки, что привезти в деревню себе и малолетним детям.

      Боже, в конце концов, проявляла героизм и шла на амбразуру – жизнь от души полоскала как о стиральную доску. Спасала – сынов от армии, чему свидетели – потёртые доверенности и заявления.

      Но в то же время мы были такими молодыми, нежными, удивляющимися. Зелёными юнцами.

      Руки росли оттуда, откуда надо – гениальные почеркушки, карикатуры, рисунки.

      Сценарии к любому чиху – дню рождения, празднованию хорошей погоды.

      В недрах пожелтевших бумажек и записных книжек – даже будущие профессии.

      Хотела строить корабли. Ага, ясно теперь, почему тянет к морю, к парусникам и каякам, хотя обязанности приказывают жить в совсем другой реальности.

      Каждый помятый листочек – просто удар в поддых. Ах! Что!!! И это было? И это, и то… как будто падаешь в бездну. Я жил, был живым, а прошлое – эх! – забывается, как будто его и не было.

      И это всё лежало и медленно умирало на антресолях, недосягаемое, забытое.

      Хороня великое знание СЕБЯ.

      Надоело

      Мне надоело откладывать жизнь.

      Да-да – именно жизнь.

      Надоело проводить день за днём без творчества и откладывать это на потом.

      Хочу писать рассказы – и – сижу статуей. Даже не двинусь в сторону тетради и ручки.

      Всей душой желать рисовать, но по дороге к столу – заворачивать в другую сторону. Ведь стол завален книгами, бумагами. И никак не красками.

      Хочу побаловать себя изысканной едой – но не делаю этого. Просто торможу.

      Это всё было, но теперь куда-то пропало.

      Мне надоело сидеть и созерцать. Смотреть, как другие учатся и вдохновенно