Девочка из снов. Юлия Резник

отогнать медведя. Еще совсем юного и глупого. Его взрослые сородичи обычно стараются держаться в стороне от людей, а этого, похоже, к нам привело любопытство.

      – Все-все. Он ушел. Не кричи.

      Его голос я слышу совсем рядом. Дергаюсь. И тону на дне черных потусторонних глаз. Телом проходит волна озноба. Чувствую себя так, словно меня окунули в студеную реку, а после выволокли на мороз. Кожа покрывается мурашками. Я жадно хватаю ртом воздух. В меня проникает аромат его туалетной воды, свежести и стирального порошка. Смешиваясь с металлическим запахом крови, этот коктейль бьет мне прямо в голову. Я отступаю. Он делает шаг навстречу. Теперь его лицо так близко, что я отчетливо вижу, как, затягивая меня в свой космос, расширяются его зрачки. И крылья тонкого носа трепещут.

      – Здесь нельзя разгуливать вот так, – сиплю я, чтобы сказать хоть что-то.

      – Да уж. Я в курсе. А ты почему разгуливаешь?

      Потому что мне нечего терять?

      Оглядываюсь на корзину, которую отбросила в сторону. Наклоняюсь, чтобы вернуть обратно рассыпавшиеся соцветия. На сырую, напитанную талым снегом землю капают бурые вязкие, как ртуть, капли.

      – Тебе нужно обработать рану.

      Не знаю, почему мы сразу переходим на ты. Может быть, потому что оба ощущаем это странное, необъяснимое притяжение.

      – У меня в машине аптечка, – тихо замечает он и осторожно неповрежденной рукой зажимает рану. Кровь тут же просачивается через одежду, пачкая его пальцы.

      – Возможно, придется наложить пару стежков.

      – И ради этого ехать в город?

      Бесстрастный взгляд проходится вдоль по моему телу. Я сглатываю.

      – Нет. Тут недалеко… Я покажу дорогу.

      У самого Джипа протягиваю руку.

      – Что? – удивляется мужчина.

      – Ключи. Вряд ли в таком состоянии тебе стоит садиться за руль.

      Несколько секунд он как будто колеблется. Но потом просовывает ладонь в карман джинсов и достает связку с простым металлическим брелоком. Ткань обтягивает его тело плотней. Я резко отворачиваюсь. Распахиваю перед ним пассажирскую дверь.

      – Как тебя зовут? – звучит за спиной.

      – Сана. А тебя?

      – Иса.

      – Это что-то мусульманское? Я думала, ты буддист. Ну, или язычник, как и все местные, – замечаю я, примеряясь к сиденью. Хозяин машины не слишком высок, поэтому мне не приходится настраивать то под себя.

      – Я – агностик. А вот женщина, которая дала мне имя – мусульманка.

      Иса прикрывает глаза. И касается лбом прохладной стойки. Завожу мотор и кошусь на него тайком.

      – Что значит «женщина, которая дала тебе имя»? Это была не мать?

      – Нет. Я – подкидыш.

      Неожиданно он поднимает ресницы, и наши взгляды снова встречаются. Тело прошибает ток. Какой-то очень откровенный у нас выходит разговор. Наверное, это и есть синдром попутчика. Может, и мне стоит поделиться чем-нибудь эдаким? Вдруг станет легче, а?

      Наезжаю на кочку, машина подпрыгивает. Иса шипит от боли.

      – Извини. –