Скрытые чувства. Юлия Резник

свой интерес.

      Девчонка двигается совсем не так, как большинство девиц на танцполе. И, наверное, поэтому к ней прикованы взгляды многих хищников, собравшихся здесь. Невольно хмурюсь.

      В моей голове хранятся килобайты информации, в системе хранения которых не так-то просто отыскать нужный файл. Но я нахожу, распаковываю из архива и вспоминаю, что мать девчонки в прошлом – балерина. Может, эта грация той передалась от матери на уровне генетической памяти. А может… Снова напрягаюсь, чтобы вспомнить имя девчонки. Жанна! Может, она сама ходила в танцевальную студию. Или какой кружок. Этого я не знаю. Такого рода информация выходит далеко за рамки моих интересов. И на девчонку я обращаю внимание лишь потому, что узнаю в ней дочь погибшего бойца. Одного из лучших в моем ведомстве.

      Ну, и чего греха таить, она действительно неплохо танцует.

      Я готов отвернуться, когда замечаю, как к ней подваливает Алик. Личность широко известная в узких кругах. Будь Михей жив, и на пушечный выстрел не подпустил бы того к своей дочери. Вжимаю пальцы в перила балюстрады, отделяющей нашу ложу. И посылаю ей мысленный сигнал – не вздумай!

      К счастью, девчонке хватает ума не вестись на подкат. Значит, мозги на месте. Но она все же допускает ошибку. Нельзя вот так в лоб говорить «нет». Для таких, как Алик, это все равно, что матадорский капоте для быка. Вызов.

      Интересно, как она сюда попала? Все же этот клуб – элитное место. Для людей определенного круга. А не какая-нибудь школьная дискотека. Собственно, поэтому мы и здесь.

      Смотрю на часы. До назначенной встречи еще достаточно времени. Мелькает мысль отправить девчонку домой. Но я тут же себя одергиваю. Это не мое дело. Хочет приключений – кто я такой, чтоб мешать?

      Интересно, она хотя бы совершеннолетняя?

      – Пойдем. Подождем их в переговорной.

      Переговорная – небольшой отдельный кабинет, оборудованный специальным образом так, что никакая запись и никакая прослушка здесь в принципе не возможны. Отличное место для встречи. Если ты руководишь разведкой. Впрочем, гребаные технологии достигли такого уровня, что не лишне все проверить еще раз. Чем и занимаются мои спецы, пока мы с Антоном бездельничаем.

      Переговоры проходят успешно, но занимают чуть больше времени, чем я планировал. Я чертовски устал. А до дома еще добрый час. Пусть даже и в положенном мне по статусу кортеже с мигалками. Впрочем, винить мне некого. Я сам выбрал жизнь за городом. На старости лет неожиданно потянуло к земле. Криво улыбаюсь своим мыслям. И первым толкаю дверь.

      После абсолютной тишины переговорной, нарушаемой лишь нашими тихими голосами, мозгу нужно некоторое время, чтобы привыкнуть к многочисленным звукам. А пока кажется, что каждый имеет вес. Музыка, доносящаяся с танцпола, смех, звон бокалов. Я слышу даже шуршание кубиков льда в шейкере, который активно трясет бармен. Выхватываю отдельные слова…

      – Извините, но я уже ухожу.

      – Не так быстро.

      – Вы делаете мне больно! Отпустите!

      Слышу в голосе слезы. Зря. Они как кровь для пираньи. Притягивают.

      Колеблюсь.

      Мы в VIP-зоне ночного клуба, которая, подобно балконным ложам в театре, опоясывает танцпол по кругу. Все, что происходит внутри – скрыто от глаз любопытных. Приватность здесь – не пустой звук. Фактически я слышу то, что слышу, лишь потому, что у меня тренированный слух. Который с годами хоть и стал не таким острым, но все же.

      – Отпусти меня сейчас же, придурок!

      Дерзкая. Сколько времени понадобится, чтобы ее сломить? Готов поклясться – немного.

      Почему-то чувствую себя как никогда старым, проходя мимо. Но когда ситуация резко меняется, рефлексы срабатывают, как и раньше. Стремительным движением уклоняюсь от летящей прямо на меня двери, из которой вываливается… Жанна. Кажется, так. Да. А следом за ней – Алик.

      Дерьмо. Мог бы и догадаться.

      Поймав мой взгляд, тот на секунду отлипает от девчонки. Узнав. Взвешивая, как себя повести дальше. Черт. Мне совершенно не нужно дополнительное внимание. Черчу глазами линию. От него. К девчонке. А эта дура – нет, чтобы, воспользовавшись таким шансом, сбежать, стоит и на меня пялится.

      – Иван С-Савельевич…

      Ну, надо же. Узнает. И имя запомнила.

      Вздыхаю. Что ж. Придется вмешаться.

      – Пойдем, – бросаю ей, нисколько не сомневаясь, что мне Алик возразить не посмеет. Кишка тонка. – Разберись здесь, – киваю Антону.

      Повторять дважды мне не приходится. Стуча каблуками, Жанна устремляется вслед за мной. Так быстро, что ее смешно заносит на поворотах. А вот мне вообще не до смеха.

      Приятный вечер в уюте собственной избушки отодвигается на неопределенное время. И все сильней проступает перспектива ночевки в городской квартире.

      Спускаемся вниз по ступенькам. К двери. Прикладываю трубку к уху, веля подать машину. Кажется, у Михея квартира где-то на юго-востоке. И будто читая мои мысли, девчонка произносит:

      – У меня нет ключей. Ничего нет. Я не знаю, где