Невероятная мистика. Евгений Павлов-Сибиряк

ишлось оперативно вносить изменения в ранее намеченный план поездки. Мужа срочно вызвали на работу, и он вынужден был оставить свою любимую и лететь на самолёте из Калининграда в российскую Северную столицу, а Дарье одной на машине возвращаться в родной Санкт-Петербург.

      Всезнающий навигатор проложил для Дашки обратный путь домой через полуостров Куршская коса – уникальное место, разделяющее солёное Балтийское море и пресноводный Куршский залив. Основание этой живописной песчаной косы находится возле города Зеленоградск Калининградской области, а вершина лежит на северо-востоке, около литовской Клайпеды. В этот приморский портовый город с полуострова попасть можно только водным путём.

      Уже ближе к ненастному вечеру тёмно-синий паром, с красивым протяжным названием «Неринга» под тоскливые крики хронически голодных чаек неторопливо пришвартовался возле нового причала. Плавно опустилась носовая аппарель. Целая вереница разноцветных легковых автомобилей бодро прокатилась по пандусу и направилась по дороге к выезду из самого северного незамерзающего порта на Балтике.

      Среди прочих двигался и спортивный автомобиль Дарьи. Она не спешила. На тот день Клайпеда была назначена в маршруте промежуточным пунктом для кратковременного отдыха, в котором предстояло провести одну ночь, чтобы с утра отправится дальше домой, в родной, заждавшийся её Питер. Для ночлега через службу онлайн-бронирования был заранее зарезервирован небольшой номер в старинном особняке, по воле и силами современных владельцев, превратившийся, на радость туристам, в незаурядный арт-отель.

      Дарья оставила машину на парковке гостиницы. Зарегистрировалась на ресепшене. Занесла небольшую сумку с необходимыми вещами в ничем не примечательную маленькую комнатку. Время было ещё не позднее, в номере без любимого человека особо нечем было заняться, поэтому решила прогуляться на сон, грядущий по набережной реки Дане.

      Погода последних дней августа, словно неловкий ученик канатоходца постоянно балансировала на тонкой грани между летом и осенью, удивляя, то аномальной жарой, то внезапными порывами ледяного норд-оста.

      В тот день погода была явно не в духе и не располагала к долгим пешим прогулкам. Небо было хмурое, его застилали серые низкие облака. Временами накрапывал мелкий хронический дождик. Воздух был пропитан запахами моря – соли, водорослей и сырости. Вечерело. С Балтики потянуло прохладой. Б-р-р-р.

      По узким улочкам старого города бродили редкие продрогшие туристы в компании промозглого балтийского ветра. За панорамными окнами ресторанов и небольших кафе укрылись от непогоды остальные немногочисленные гости города. Они изредка бросали задумчивые взгляды в сторону набережной, попивали из бокалов пенный янтарный напиток и с аппетитом ели цеппелины – большие картофельные клёцки, внешне напоминающие дирижабли. Горячее блюдо из традиционной литовской кухни.

      Дашка не понаслышке знала, что это весьма вкусное, и довольно сытное блюдо. Тут же появились явно провокационные мысли:

      –А может быть, присоединиться к безмятежным посетителям ближайшего заведения, поужинать в тёплой обстановке, посидеть, послушать вживую местных музыкантов?

      Однако здоровый прагматизм уверенно взял верх над романтичными порывами:

      – С раннего утра предстоит рулить по трассе до Питера почти тысячу километров, – подумала Дашка, проходя мимо какой-то таверны. – Какое уж тут пиво. Да, и наедаться жирного на ночь глядя, тоже ни к чему. День сегодня был довольно насыщенный на события и впечатления. Притомилась. Нужно поскорее забраться в объятия постели и хорошенько выспаться перед дальней дорогой.

      И Дарья быстренько пошагала по мокрой мостовой в сторону своего арт-отеля. Вскоре в конце нужной улочки показался фасад старинного особняка.

      Уютная кровать в мансардной нише крохотного гостиничного номера всем своим видом сулила крепкий, безмятежный сон. И действительно, Дашка уснула, едва коснувшись головой небольшой взбитой подушки. Но к сожалению, ночная нега была совсем недолгой. Что-то разбудило молодую женщину. Она открыла глаза, пытаясь спросонья сообразить, где в данный момент находится. Окинула взором незнакомое помещение. Светлый прямоугольник небольшого окна, деревянный столик, подле него приютилось древнее кресло, на котором лежит горкой её одежда.

      А почему сейчас так светло? Неужто проспала, не услыхав бодрую мелодию будильника? Хмыкнула с досадой и потянулась за смартфоном, который устроился ночевать рядом с ней на прикроватной тумбочке. И тут же, вздрогнув от неожиданности, отпрянула назад.

      У левого плеча, свернувшись в клубок, спит, похрапывая бело-рыжий козлёнок. Маленький – шёрстка чистенькая, шелковая, в завиточках, на головке торчат небольшие рожки. Весь такой мимишный, даже захотелось погладить. Но здесь малыш не по-детски так всхрапнул, широко зевнул, открыл глаза и уставился откровенно похотливо на Дашку своими иссиня-чёрными зрачками.

      Женщина опять вздрогнула и… снова проснулась. Это что за нелепый бред?! Какой ещё к чёрту козлёнок?! Откуда он взялся в моей постели?! Сердце испуганной птицей учащённо забилось, а блудливая скотинка исчезла. Уф, так