Русский я. О Родине своей пишу…. Сергей Васильев

у Бога помощи,

      Веруя, на коленях.

      Мы не живем как овощи,

      В своих четырех стенах.

      Мы наследники Русичей,

      С полями за горизонты.

      Не подобрал к нам никто ключей,

      Навсегда остались свободны.

      Верю…

      Верю истово в Пречистую,

      Во всамделишную правду.

      Знаю что дано лишь избранным,

      За своих изведать драку.

      Понимаю что не прошенный,

      Узнаю с трудом соседей.

      Этим миром огорошенный,

      На-ко сольцы брат, отведай.

      Старый мир лежит в развалинах,

      Новый даже не в проекте.

      Алой кровью на проталинах,

      И постами на объекте.

      Взведены курки ко времени,

      И патрон в патронник дослан.

      Приговор подписан племени,

      Черной меткою разослан.

      Други верные подтянуться,

      Встанут рядышком в плечо.

      До конца со мной останутся,

      Хоть и будет горячо.

      Будем книгами прославлены,

      И былинами воспеты.

      Кубки на столах расставлены,

      Ленты черные надеты.

      На погосте крестик простенький,

      Хлебец с чаркой на столе.

      Урожай смерть этой осенью,

      Собирала по стране.

      Свечи в храмах не оплавились,

      И не сбилася молитва.

      Отдохнули и оправились,

      Впереди иная битва…

      Мысли мои… горькие

      В комнате темной светлые лица,

      Казалось ну что может с ними случится.

      Поборники истин, творцы производных,

      Наивные люди из мира голодных.

      Как верили вы в человека и разум,

      Как рухнула вера, жестоко и сразу.

      И пули пронзали тела без защиты,

      И рты были криком навечно зашиты.

      Как пламя лизало сведенные ноги,

      И не приходили с молитвами Боги.

      Лишь звери ломая дверные замки,

      Заставили мир проглотить языки.

      И падали вы разбиваясь о злобу,

      О ненависть, кто вывел эту породу.

      Кто дал озверевшим от крови убийцам,

      Судить, укрывая за масками лица.

      Кто вспомнит про вас о поборники истин,

      Тому будет мир что вокруг ненавистен.

      И кто поведет все зверье к эшафоту,

      Кто выполнит эту благую работу?!

      Но вам уже больше не петь за столом,

      И не умирать под ружейным стволом.

      Вам только-бы помнили и не забыли,