Помеха справа. Елена Логунова

Антиповец, – я покрутила в голове довольно редкую фамилию. – Это не родственница ли владельца оптовой базы «Буренушка»?

      – А ты молодец! – полковник кивнул мне. – Знакома с миллионерами из девяностых?

      – Валерий Антиповец – бывший совладелец нашей телекомпании, – припомнила я. – Но он как-то быстро продал свою долю в СМИ, сфокусировался на оптовой торговле продуктами питания и в этом деле преуспел.

      – Преуспевал, – поправил меня Лазарчук.

      Я подняла бровь.

      – Он тоже уже того, – ответил полковник на невысказанный вопрос.

      – В смысле – того? – не поняла я. – Тоже умер? Когда, как?

      – А вот это самое интересное, – Серега снова заглянул в бумажку. – Гражданин Антиповец Валерий Сергеевич был найден мертвым в своей скромной шестикомнатной хатке по адресу: улица Красная, дом тридцать три, квартира пять, сегодня в половине шестого вечера, – он сложил листок, убрал его в карман и пояснил: – Когда выяснили личность девушки, погибшей при взрыве машины, стали искать ее супруга…

      – Зачем? – вклинилась Ирка.

      – А то ты не знаешь! – ответила я, потому что Лазарчук только хмыкнул. – По статистике, в смерти жены чаще всего виноват муж – и наоборот. Поэтому супруги убитых – первые подозреваемые.

      – Соображаешь, – скупо похвалил меня полковник. – Антиповцу звонили на работу, но в офисе он сегодня не появлялся, на базе его тоже не видели – не редкий случай вообще-то, он же босс, хочет – сидит в конторе, не хочет – не сидит… Короче, нашли его дома. В халате и тапках. Похоже, он еще утром помер.

      – От чего? – спросила Ирка.

      А я сформулировала вопрос иначе:

      – Сам?

      И снова удостоилась благосклонного взгляда:

      – Это вряд ли.

      – Да говори ты прямо! – рассердилась подруга. – Его что, тоже убили, этого Антипова?

      – Антиповца. Может, убили, может, сам, – полковник пожал плечами. – Как у нас говорят – все подробности после вскрытия.

      – Но хотя бы предварительное заключение есть? – наседала Ирка. – Как он умер-то? В петлю полез? Из окна выпал? Рябчиком подавился?

      – Отравился, – Лазарчук встал. – Яд был в коньяке, коньяк в бутылке, бутылка на кухонном столе рядом с чашкой из-под кофе. Все, девушки-красавицы, больше у меня для вас никакой информации нет. А у вас для меня? – он пытливо посмотрел на меня, потом на Ирку.

      – А у нас тоже нет, – с откровенным удовольствием ответила подруга.

      – Обманщицы, – попенял нам Серега, впрочем, вполне беззлобно.

      Он отвлекся – я как раз сдернула полотенце с остывавшего на столе румяного свежего пирога. Наш дорогой полковник сладкоежка и гурман, с помощью вкусной еды им можно ловко манипулировать. Его бывшая супруга просто совсем не умела готовить.

      – Но мы обязательно поделимся с тобой всем, что узнаем, – пообещала я и протянула другу поднос с пирогом. – Неси в сад, а мы тут чай-кофе сделаем.

      – То есть я правильно догадался, вы собираетесь путаться под ногами у следователей, –