Разведёнка и миллиардеры на Бали. 3 подлеца и одна свадьба. Саманта Джонс

жалуются на какую-нибудь ерунду вроде “головных болей” или “бессонницы”, а затем рассказывают как невольно стали свидетелями группового изнасилования их старшей сестры (как в одной из моих историй вышедших раньше) или как сходят с ума по высоким широкоплечим властным мужчинам в фитнес клубе. Как в истории о девушке, которая впала в маниакальную зависимость от миньета малознакомым самцам.

      Наши чувства нам не подконтрольны. С одной стороны – это ужасно, ведь я видела сотни страдающих домохозяек разбитых чувством вины за регулярные измены ничего не подозревающему муженьку-оленю.

      С другой – чувства это прекрасно. И именно неспособность сопротивляться движению необъяснимых чувств делает нас людьми.

      Мы наслаждаемся чувственностью, как героини моих многосерийных историй. Мы упиваемся чувствами. Мы живем только лишь ими.

      Нераспутанные клубки противоречий выстраивают в мой кабинет все новые и новые очереди из “невинных” клиентов.

      Кабинет психолога – стал современной "комнатой исповеди", где слезы раскаяния смешиваются с шокирующими признаниями, создавая катарсис принятия собственной сексуальности.

      Приятного чтения и до встречи… у меня в кабинете…

      Первый Поцелуй после развода? Конечно с приставучим пикапером!

      Я целовалась с красавчиком немцем. С серыми глазами и аккуратно закатанными по локоть рукавами чёрной водолазки.

      Я гладила руками его плечи и мне безумно нравилась и ткань его одежды и рельеф его мышц.

      Да. Вот так запросто. Всего через сутки после официального развода и поста об этом во все мои соцсети.

      Я хихикала, улыбалась и целовалась с парнем, чьего имени даже не знала так, словно ещё вчера я не рыдала в здании суда сознаваясь в том, как ненавижу своего мужа.

      А этот уверенный в себе красивый высокий европеец просто приглядел меня на досмотре в аэропорту Франкфурта-на-Майне.

      Я делала пересадку, он делал пересадку и мне пришлось снять пальто и ремень, которые выдавали, что я лечу откуда-то с севера.

      Пока я складывала свои вещи в пластиковый контейнер, переступая на высоких шпильках, он успел разглядеть мою тонкую талию и подчеркнуто пафосный лук. Да я знаю, что западные девчонки в аэропорт одеваются в комфортно домашнюю одежду, но только не москвички.

      На мне же была зеленая водолазка, подчёркивающая мою большую, но как показали последние годы брака никому не нужную грудь, обтягивающие попу темно-синие джинсы и высокие ботильоны.

      Тридцатилетняя «девочка» явно хотела познакомиться и скучала, покачивая ножкой в бизнес-зале ожидания.

      Мой сладко целующийся наглец был одет в черный бадлон и модное кашемировое пальто, – гораздо легче, – на европейскую весну.

      Узкие бедра, широкие плечи, свежая короткая стрижка и широкие чуть поданные вперед скулы.

      Мечта голубыми глазами.

      Пока я ждала самолет он подошел и предложил сыграть в игру.

      Наглый пикапер.

      У него на айпаде. Надо было находить какие-то вещи на скорость. Кто быстрее найдет воздушный шарик, или там кто быстрее найдёт вилку,– вот всё в таком роде.

      – Вроде простая. Почему бы и не сыграть? – поломавшись ответила я.

      Я не отказалась, потому что делать все равно было нечего.

      – Окей, начинай, – голос его тоже был жутко привлекательным. Бархатистый с нотками хрипотцы и какой-то запоминающийся.

      – А на что играем?– игриво уточнила я.

      После мучительного развода со всеми судебными тяжбами мне хотелось окунуться в Большой Мир Мужчин, и я изо всех сил старалась быть «легкой» и «непринужденной», что за годы разборок, пререканий и постоянный выяснений отношений, в том числе и в присутствии адвокатов выветрилось из меня подчистую.

      – Не толкайся! – нарочно провоцировала его я.

      Высокий брюнет с серыми глазами в коричневом пальто из Европы был просто подарком судьбы, возможно это мне за накопленные годами мили на карточке авиакомпании?

      Для того, чтобы отомстить мужу на следующий день после развода он подходил как нельзя лучше…

      – На что играем? Хммм… Дай-ка подумать…– он оглядел меня игриво, словно искал «что с меня взять»,– На поцелуй! Выиграю я – я тебя целую. Выиграешь ты – твое желание.

      Я читала где-то о таком пикап-приёме, причем не в журнале или на ютубе, а в какой-то женской книге, но сделала вид, что не знаю, чем это все закончится.

      – Окей,– хитро улыбнулась самой себе я.

      Мы стали играть. Набирали очко за очком, соревновались и время в ожидании рейса летело не заметно.

      Игра – действительно классная возможность посмотреть, как мужчина проявляет эмоции, где уступает, а где наоборот прёт, как танк.

      Мне честно говоря больше нравилось второе.

      И поцелуй стоявший на кону вынуждал его быть таким.

      – А