Двойная взлетная. Ольга Викторовна Дашкова

терпкий запах парфюма, ведь говорила сто раз, что не надо так себя орошать, словно собрался на цыганскую свадьбу. Но сейчас я само спокойствие, мне глубоко все равно на всех. Оргазмы и туфли – вот что меня волнует.

      – Где капитан? Мы что, без него полетим в солнечный Сахалин?

      – Да, жаль, не Дубай. Странные пассажиры.

      – Почему странные? Люди летят делать дела, а не баб драть в Эмиратах.

      – Я бы тебя, Крис, выдрал.

      – Олег, отъебись, я не сплю с пилотами, жизненный принцип, как заповедь, мой руки перед едой, переходи улицу на зеленый и не раздвигай ноги перед пилотами.

      – Аминь.

      Вижу сквозь очки, как Олег поджал губы, забавный такой, обиделся. Всегда так обижается, почти год яйца катает ко мне. По полю со стороны ангара быстро идет мужчина, летная черная форма, белая рубашка, в отличие от второго пилота Олега Нестерова, смазливого блондина, первый пилот ко мне подкатил два раза, последний – три месяца назад.

      – Здравствуй, Кристина, – низкий баритон, взгляд как бы вскользь, поправляет фуражку. Ему чертовски идет форма, бухгалтерия ссыт кипятком, когда он к ним заходит. Я не ссу, я вообще никак. Может, его это и бесит? Опасаюсь, может со мной, что не так.

      – Доброе утро, капитан.

      Улыбается, улыбка у него тоже красивая. Вообще, у Дмитрия Курапова все красиво и шикарно в жизни. Все как у людей. Жена, двое детей, новый «Крузак». Жаль, меня не возбуждает такой набор это.

      – Хорошо выглядишь.

      – Жена не отсосала?

      – Вот же язва, – совсем не зло.

      – Я потом помою рот с мылом.

      – Даже не удивляюсь, почему ты развелась.

      – Сосала плохо, мужику надоело, бросил меня. Дай бог ему встретить женщину, что освоила технику «Глубокое горло».

      Капитан качает головой, но улыбается, глядя на меня, а я скалюсь во все тридцать два. Дима двигается ближе, хочет еще что-то сказать, но не успевает.

      – Клиент прибыл, – Олег прерывает наш диалог о минете и мужьях.

      Быстро снимаю очки, прячу руки за спину, солнце снова слепит глаза, мы стоим, как положено, у трапа. Положено, конечно, одной мне, но пилоты не станут уходить сейчас.

      Два белых «Лексуса» представительского класса подъезжают не слишком быстро. Красиво, ничего не скажешь. Им что, на двоих одной машины мало? Я ведь знаю: заявлено двое пассажиров, мужчины.

      Первыми выходят шоферы, открывая пассажирские двери, каждый мужчина выходит из своей машины, и каждый достает из салона две большие спортивные сумки. Шоферы, открыв багажник, тоже вытаскивают оттуда по две сумки.

      Я, мягко говоря, в недоумении.

      Идут уверенно, дорогие костюмы, ветер треплет полы расстегнутых пиджаков, на лицах очки, скрывающие глаза, твердый шаг, кажется, что сумки легкие, но это не так. На плече каждого висит еще по дорожной сумке и кофры с ноутбуками, остальные четыре несут следом.

      Мне начинает закладывать уши от шума взлетающего неподалеку самолета. Чем ближе они подходят, тем сильнее мое сердце разгоняется, как реактивный двигатель, готовое