Курортный папа. Стелла Кьярри

ко раз глубоко вдохнув, выхожу из уборной.

      – Все в порядке? – беспокоится Гриша.

      – Да…

      – Идем, нам уже принесли заказ. Пока ты тут заседала мой обед остынет…

      Смотрю на тарелку с хваленым стейком, и к горлу подкатываешь тошнота.

      – Что-то аппетит пропал.

      – Как хочешь, а я жутко голодный. Могу съесть и твою порцию, раз такая капризная. Мясо тает во рту!

      – Забирай, – отодвигаю тарелку, отворачиваясь в сторону большого телевизора, только что транслирующего футбол. Теперь там местные новости: что-то про островную жизнь, белоснежные пляжи и отдыхающих. Все как положено райскому местечку с его размеренной, скучной жизнью, где каждое событие как праздник.

      – Готова к встрече с отцом? – прерывает тишину друг, пускающий слюни на мой стейк.

      – Возможным отцом, Гриша, – поправляю.

      Мы уже несколько недель на острове, и поиски моего биологического папы в самом разгаре. И вот скоро я, наконец, должна встретиться с одним из «кандидатов». Наиболее сговорчивым, который сразу пошел на контакт…

      Как вышло, что я не знаю собственного отца? По иронии судьбы моя мама, студентка театрального ВУЗА, ездила с труппой в студенческий лагерь на острова. Двадцать лет назад это было почти невероятным везением, и она конечно же не упустила такой шанс, мечтая о  карьере актрисы. Но ее мечте не суждено было сбыться, потому что через девять месяцев после поездки родилась я. Два с половиной килограмма счастья, которое перечеркнуло ее планы и заставило отложить мечту до лучших времён. Но эти времена так и не настали. И теперь у меня есть шанс осуществить мамину мечту… Точнее, был. Пока я не сделала этот чертов тест!

      – Эй! Ты чего там рассматриваешь? – Гриша трясёт меня за плечо, вырывая из размышлений.

      – Где?

      – В телевизоре. Смотришь в одну точку, как будто бы очень интересуешься жизнью местных богачей.

      – Богачей?! – повторяю, обращая внимание на сменившуюся картинку и салфетка выпадает из рук. – Можешь перевести, что там написано?

      – Завидный жених, состояние которого оценивают в миллиарды евро, принял участие в открытии спортивного детского фестиваля… – дальше не успел прочитать. – Переводит Гриша, – А, погоди. Да. Теперь ясно. Какой-то местный и очень известный миллиардер вышел в свет.

      – А что за девушка рядом с ним? Написано?

      – Кажется, невеста.

      – Ты уверен?!

      – Сама знаешь, как я владею местным языком… если бы на английском… – оправдывается профессиональный лингвист.

      Но необходимость в переводе отпадает, когда герой программы обнимает девушку, и они целуются на камеру, заставляя мое дыхание сбиться и пуская нервные мурашки по коже.

      – Похоже, что да… Можно порадоваться за них, – улыбается Гриша, но заметив выражение моего лица тут же бледнеет. – Венер, ты чего? Тебе-то что за дело до мужика с экрана? Не все ли равно?!

      – Я с ним знакома.

      – Хм… И насколько близко? – мой друг не дурак, да и на лице все написано.

      – Это тот самый парень с пляжа.

      – Ух ты. Действительно, красавчик. И?.. Как много я не знаю?

      – Две полоски на тесте, Гриша. Я беременна.

      1

      Некоторое время назад

      Чем занимаются обычные люди на море? Загорают, купаются, играют в мяч?.. Конечно! Но это обычные люди. А вот я, Венера Васнецова, приехала на остров вовсе не для этого.

      И вот сейчас со всех ног удираю от рассерженной дамы, кричащей на весь пляж что-то на непереводимом местном наречии. Означающем примерно это:

      – Грабители! Хватай их!

      На самом деле, я не воровка и вообще не преступница! За всю свою жизнь стащила только пластиковую ложку в кафе быстрого питания. И вот эту клетчатую шляпу.

      – Давай сюда! Скорее! – Гриша и по совместительству мой сообщник хватает меня за руку и дергает в сторону кустов, распугивая местных кошек.

      – Нас поймают!

      – Нет! Я все продумал. Шевели булками!

      Доверяю ему и припускаю еще быстрее.

      – Продумал, говоришь?! И куда теперь?! – внезапно перед нами вырастает глухой забор. Видимо, это часть Гришиного плана. Иначе нам конец…

      – Туда! – импровизирует на ходу, указывая в сторону пенной вечеринки, и мы продолжаем бежать. – Затеряемся среди толпы.

      Несусь мимо забора, проклиная местную жару, камни под ногами и колючие кусты. Кажется, что за мной гонится целая стая разъяренных женщин.

      – Все! Не могу больше!

      – Поднажми. Еще пару метров! – обещает Гриша.

      Для ускорения мне не хватает последнего рывка. Но когда остается буквально несколько шагов, цепляюсь ногой за огромный булыжник и со всей дури лечу прямо в гущу толпы на танцпол, покрытый пеной.

      – Ууу! Еее! – начинают скандировать танцующие. Гремит музыка,