Скромница для хулигана. Илона Шикова

я жду, что сейчас Антон мне ответит…

      Глава 9

      – Давай уйдем отсюда и на улице вызовем полицию, – предлагаю первое, что приходит в голову из-за страха.

      – С ума сошла? Может, он там развлекается с голой девицей, прикинь, какими идиотами мы окажемся? – шепчет в ответ. Почему-то мы, не сговариваясь, говорим негромко, как будто боимся нарушить тишину.

      – Мы будем еще бóльшими идиотами, если зайдем туда сейчас. По-моему, в квартире никого нет, – прикладываю ухо к щели и прислушиваюсь. – Не нравится мне это.

      – Мне тоже. – Антон локтем толкает дверь и первым делает шаг в пустую квартиру, кивком головы предлагая мне следовать за ним. Двигаюсь, еле дыша, боясь произвести хоть малейший шум. – Дверь закрой. Только ручку руками не трогай, – командует парень. – На всякий случай, – уточняет он, а я начинаю понимать, какой именно случай он имеет в виду, и сердце, кажется, уходит в пятки. – И свет включи.

      Автоматически делаю, как он говорит, нащупав выключатель в коридоре и плотно прикрывая входную дверь, толкнув ее плечом. Яркий свет вспыхивает, освещая узкое пространство.

      – Михалыч? – кричит Антон, двигаясь по коридору на кухню.

      – Тихо ты, – зачем-то снова перехожу на шепот. – Сейчас все соседи посбегаются. Еще обвинят в незаконном проникновении.

      – Мне кажется, его тут нет.

      Стою на месте, наблюдая, как Антон медленно двигается, заглядывая сначала на кухню, после чего перемещается в зал, заглядывая в темные комнаты.

      – Давай еще в спальне проверим? – какое-то непонятное предчувствие беды посещает меня, но я об этом пока ничего не говорю. – Вдруг он спит?

      – Вдруг он на луну улетел? – кривляется Антон, выходя из пустого зала. – Ерунду не говори, – продолжает свой путь мой спутник, направляясь в спальню. – Или его здесь нет, или… – он не успевает закончить, как резко останавливается на пороге комнаты, нащупав на стене выключатель и включив свет. – Твою мать…

      Я зачем-то следую за ним и, не ожидая настолько внезапной остановки Антона, повторно врезаюсь в его спину лбом. После последней фразы, точнее тона, каким она была сказана, решаюсь выглянуть из-за его спины, снова потирая ушибленное место. Лучше бы я этого не делала.

      Первое, что бросается в глаза – открытая дверца пустого сейфа, расположенного на противоположной от входа стене. В предчувствии самого ужасного опускаю глаза вниз, после чего в моей голове вихрем проносится несколько мыслей одновременно: “Бежать. Кричать. Рыдать. Потерять сознание…”

      Выбираю последнее, закрываю глаза и начинаю медленно оседать по стене, отказываясь верить в происходящее, потому что на полу лицом вниз лежит мужчина. Скорее всего, мертвый. На затылке запекшаяся кровь, а вокруг головы – небольшая лужа красного цвета…

      Все-таки отключаюсь на несколько секунд, потому что прихожу в себя от того, что кто-то трясет меня за плечи.

      – Мартышка, очнись, – слышу знакомый голос прямо над ухом.

      – Я же просила меня так не называть, – тихо отвечаю, не открывая глаз,