Сумасшествие. Современная поэзия. Оксана Шапеева

туальной издательской системе Ridero

      Сумасшествие

      Всё в нас от мизинца до самых пят —

      Лёгкое сумасшествие, безрассудство.

      Мы выплываем из бездны с лицом безумца,

      Которого не волнует, что говорят.

      Летом в груди загораются маяки,

      В мир принося глубину и другие смыслы…

      Запах и цвет отчётливей, даже мысли,

      Всю растворяя горечь, стают легки.

      Ни тебе боли – ноющего щенка,

      Утром за пазухой только одни рассветы,

      Медленно переходящие в шумы ветра,

      Которые ты осязаешь, наверняка.

      Всё настоящее, значимое – в простом,

      И происходит, как море, без репетиций,

      Словно ещё не утро и просто снится

      Жизнь из моментов, вылепленная в ком,

      И безрассудство, сокрытое в наших лицах,

      Пока мы лежим тут, как рыбы в воде ничком.

/19.06 —25.06.2020/

      Тьма

      Падаю в звёздную бездну, а там – тьма.

      Дым отражая

      на сетчатке,

      плащом укрывает пространство,

      проникает внутрь

      души и плоти.

      Но звёзды сияют весьма

      ярко, и даже сильнее, настолько,

      что, кажется, солнце вот-вот и меня

      проглотит.

      /4 марта 2020/

      «Всё это намного проще, чем книги рая…»

      Всё это намного проще, чем книги рая

      И записи об идеалах и красоте.

      Таких, как я же, в принципе, не выбирают.

      Такие, как я,

      всегда

      не те.

      Мосты

      Сколько вёсен сидит в подреберье, но ни одна

      Не цветет, распыляя свежесть и аромат

      Роз, лишь сыростью снега подошвы, ручьём вод на

      Сети улиц, – как будто город совсем горбат.

      Март, спеша, обнажает те плечи домов, дорог,

      На которых рассвет оставил вчера печать.

      Обнажается стон души, – кто-то спрятать мог

      Его глубже ещё, мне же попросту не унять.

      И бессмысленны все попытки свести мосты, но

      Что ни пройдено, – всё уроки и способ быть

      Чуть светлее и лучше. Когда ж я уже остыну

      В этой роли упрямой, где рассекают лбы?

      Говорят, мол, мы после «прямее

      держим

      спину».

      Ну, хоть раз эту роль проклятую

      выдержать бы…

/01 марта 2020/

      «Этой боли нет оправдания, но мы ищем…»

      Этой боли нет оправдания, но мы ищем.

      Что ни холод во мгле, то руины и пепелище.

      Я не буду уже смиреннее, выше, чище,

      В этой роли мое безумие победит.

      Говорят, мы – частицы света, и высший дар наш,

      Что творец – человек; я же просто глупа, бездарна,

      И уносит меня в эту пропасть волной ударной,

      Оставляя тонуть во мраке гнетущих рек.

      В этом городе так же тошно, и ран не лечит

      Мой последний рассветный поезд вчерашней встречи.

      Я плыву по обломкам не сказанных мне наречий,

      А дожди меня гладят влажностью: «Я с тобой».

      Подари же мне, небо, умение не калечить

      Свою душу. Оставь меня,

      просто оставь

      пустой.

/Сентябрь, 2019/

      Осенний синдром

      Я почти перестала писать, разучилась жить.

      Время вспорото, словно забытые этажи.

      Я – слабак, я – усталый кит. Ухожу под лёд.

      Расскажи мне, что так отчаянно в нас поёт!

      На восходе моя печаль осыпает дом,

      Я пытаюсь быть сильной, несокрушимой, но

      Мне мерещится, что того места, где мы вдвоем,

      Никогда не случится даже в мечтах/кино.

      Понедельники бьют стеклом, а потом горят.

      Мы не будем как те, о ком сладостно говорят.

      Это осень, не разбавляй ее, так допьём.

      Нас ведь нет. Мы – простой осенний хмельной синдром.

/11 ноября 2019/

      ***

      Говорят, гармонию обрети,

      будь – поток воды, гладь озера,