Бракованная. Диана Рымарь

покрепче?

      – Конечно, покрепче! – заявляет Тришкин-старший, давно и безнадежно поседевший, но всё еще крепкий мужик.

      – Покрепче пока не стоит, Дмитрий Яковлевич, – усмиряю я его чрезмерный пыл. – Хочу быть трезвым при встрече с Ксенией. Кстати, где она?

      – Ах да, конечно! – взмахивает руками Аглая Петровна. Причем делает это так активно, что ее аккуратная высокая прическа угрожающе подрагивает. – Она убежала к соседке, поздравить ту с днем рождения. Я ей позвоню…

      Следующий час меня пичкают кофе, печеньем, убеждают поужинать. Но я отказываюсь, не хочу проверять на себе кулинарные способности будущей тещи. Если судить по печенью – они далеки от совершенства.

      – Я не понимаю, почему вы не можете дозвониться до своей дочери, хотя на дворе уже ночь!

      – Какая ж ночь! Всего-то шесть вечера… – пытается успокоить меня Дмитрий Яковлевич.

      – Но на улице ведь уже темно… – хмуро подмечаю я и тут же слышу, как отпирается входная дверь.

      – Должно быть, она, – всплескивает руками мать и уносится вон из гостиной.

      – Очень на это надеюсь… – Я мерю взглядом уже изрядно перенервничавшего хозяина дома.

      Однако в гостиной вместо моей красавицы-невесты появляется… та самая кикимора с розовыми волосами в компании моей будущей тещи.

      – Мам, пап, ну что за дела? – недовольно фырчит она, снова пятит свои пухлые губы и, наконец, удостаивает меня взглядом.

      – Тише, доченька, тише! – начинают цыкать на нее родители.

      А я вглядываюсь в пухлое лицо с надменным взглядом, фигуру, которой явно не помешало бы полгода упорной работы с фитнес-тренером. И тут до меня доходит очевидное…

      – Это Ксения?!

      Мои глаза буквально вылезают из орбит.

      Тришкины-старшие громко и шумно вздыхают, а затем начинают тараторить в два голоса:

      – Мы надеялись, вы приедете попозже! Ксения обязательно волосы перекрасит! И потом…

      Только дело цветом волос совершенно не ограничивается, мы все это прекрасно понимаем.

      Молча достаю телефон, тычу присланным мне фото в лицо Тришкину-старшему:

      – Кто эта девушка на фото?

      – Это Ксенечка! – всплескивает руками ее мать.

      – Какая это к чертям Ксенечка? – тихо начинаю закипать.

      Стоящее передо мной чучело килограмм на пятнадцать толще и раз в сто наглее, чем должна быть.

      – Сколько она весит? Сотку?!

      – Что вы, что вы! Всего шестьдесят пять… Немножко поправилась за последние полгода…

      Глубоко дышу, стараясь успокоиться.

      – А фото, которые вы мне присылали? Фотошоп? – спрашиваю ледяным тоном.

      На это мне попросту не отвечают.

      – У Ксенечки немножко сбился гормональный фон… она не виновата… – охает ее мать и снова принимается твердить, что к назначенному сроку непременно заставит дочку похудеть, сменит ей имидж и так далее.

      Только всё это меня не интересует.

      Не собираюсь жениться на хамке, имеющей проблемы с весом.

      – Очень