Вы дозвонились до Сэма. Дастин Тао

любишь? – спрашивает он.

      – Ага, – вру я.

      Я вообще ничего пить не хочу – только держаться за что-нибудь. Вспоминаю о маленьком трюке, которому меня научила мама. «Вылей всё и налей клюквенного сока», – раздаётся в голове её голос.

      Сэм подводит меня к красному дивану в углу: на нём сидит, скрестив ноги, какая-то девчонка в белой толстовке.

      – Это Мика, моя двоюродная сестра, – представляет нас Сэм. – А это Джули. Она недавно сюда переехала.

      Мика поднимается, чтобы пожать мне руку.

      – Рада познакомиться. А откуда ты?

      – Из Сиэтла.

      – Оно и заметно.

      – Правда?

      Понятия не имею, как это воспринимать.

      Сэм переводит взгляд с неё на меня.

      – Как тебе в Элленсбурге? – спрашивает он.

      Интересно, он уже успел выпить или всё-таки нет?

      – Пока не знаю, – признаюсь я. – Тут и смотреть-то особо не на что.

      Сэм кивает.

      – Да, пожалуй. Ты, наверное, привыкла ко всяким там лазерным шоу, голограммам и 3D-аркадам.

      – Она из Сиэтла, а не из будущего, Сэм, – вклинивается Мика.

      – Нет, у нас есть кое-что такое, – отвечаю я.

      Сэм улыбается Мике.

      – Вот видишь.

      Кто-то врезается в меня, и я чуть не выплёскиваю содержимое стакана на пол. Делаю шаг в сторону.

      – Это вечеринка старшеклассников. – Сэм, похоже, пытается произвести на меня впечатление. – Я спросил Спенса, можно ли тебе прийти. Это его дом. Старший брат вечеринку устроил.

      Понятия не имею, что отвечать, и потому выдавливаю только:

      – Круто.

      Молчание затягивается. А потом Сэм совершает ещё попытку.

      – Так как ты развлекаешься?

      – Оу, мне нравится писать, – отвечаю я.

      – Типа книги?

      – Вроде того. То есть я ещё ни одну не написала, но… когда-нибудь.

      – А любимая книга у тебя есть? – спрашивает он.

      – Мне нравится «Погребённый великан».

      – Мне она тоже нравится, – отвечает Сэм.

      – Он врёт. Он её даже не читал, – сдаёт его Мика, и Сэм награждает её обиженным взглядом.

      – Ладно, оставляю вас наедине. – Мика исчезает в толпе.

      – Ладно… я её не читал, – признаётся Сэм. – Но автора знаю. Он ведь японец, да?

      – Ага. Исигуро.

      – Так и знал. – Сэм кивает. – У мамы есть все его книги.

      Оглушающая музыка сменяется чем-то более мелодичным – блюзом на электрогитаре и голосом, в котором есть что-то от Леннона.

      – Это Марк Ланеган. Слышала такого?

      – Конечно. – И почему я продолжаю врать?

      – Он отсюда. Из Элленсбурга. Отец однажды столкнулся с ним на заправке.

      – Клёво как, – снова вру я.

      – Ага, так что видишь, Элленсбург не такое уж и болото. Тут здорово. Тебе понравится, – уверенно заявляет Сэм. – Я был в Сиэтле, там довольно паршиво. Повезло, что ты оттуда выбралась.

      – Я обожаю Сиэтл, – холодно замечаю я.

      – Да ну… правда? Ну, то есть хорошее я тоже слышал. – Он пытается