Семнадцатое обновление. Георгий Смородинский

в смысле, ни золотого. Сразу понимаю, какой же я идиот, и набираю 911 – платить не нужно. Ну, быстрее же. Только бы успеть. Локализация звонка произойдет по моему аппарату, даже если он выключен. Только бы эти уроды не выкинули его по дороге.

      – Служба «девять один один», оператор 1284. Здравствуйте! Что у вас произошло? – заботливо-встревоженный – и как это у них получается? – женский голос прозвучал для меня небесным откровением. Я по возможности четко описал ситуацию.

      – Звонок локализован, патрульная машина будет на месте примерно через четыре минуты, оставайтесь, пожалуйста, на линии. – В виртуальной телефонной трубке заиграла легкая музыка.

      Я поднялся с земли и потянулся, подставляя лицо легкому ветерку: «Все, Чейни, тебе крышка!» Потом снова уселся поудобнее и, положив на колени свой нубопосох, стал смотреть, как в потрепанной землетрясением деревне словно муравьи копошатся разбуженные жители. Два стражника и еще пятеро прибежавших им на помощь пытались с руганью и криками приладить створку ворот на ее законное место.

      А ведь теперь мне, быть может, с работы увольняться не придется. И прятаться больше не нужно. Что у меня там, в реале? Сломана челюсть, сотрясение? Но по крайней мере я жив, и это главное.

      Да что они там так долго, полчаса уже прошло! Мою тушку им опознать – раз плюнуть, сейчас у полиции куча различных приспособлений. Не нужно проверять документы, просто посмотрел на человека через небольшой прибор – и глобальный комп выдает всю информацию. Демократы, конечно, кричат, как всегда, о тотальном полицейском контроле, но простым обывателям от такого контроля только спокойнее.

      Ждать пришлось долго, демоны успели повесить створку на свое место и теперь занимались частоколом, на небо выползла огромная луна, тускло вспыхнули звезды, немного похолодало. Музыка наконец оборвалась:

      – Капитан Грэг Уорд, полиция Сан-Франциско, – в трубке раздался напряженный мужской голос, – представьтесь.

      – Кожевников Роман Игоревич, – я уже представлялся оператору. – Что происходит? Когда меня вытащат отсюда?

      – Вы утверждаете, что люди Адама Уокера Чейни похитили вас в районе Маркет-стрит, – проигнорировал мои вопросы полицейский, – доставили в неизвестное место, где Чейни вас избил, предположительно сломав вам челюсть. Затем вас поместили в игровую капсулу, подключенную к игре «Мир Аркона»? Так?

      – Да! Что происходит, объясните! Вы меня нашли? – заорал я в виртуальную трубку.

      – В загородном особняке мистера Чейни работают шесть наших групп и двенадцать машин «Скорой помощи», – голос полицейского звучал устало, – в подвале дома, в игровых капсулах, нами обнаружено пятьдесят четыре мертвых тела: сам Чейни, три его охранника и еще пятьдесят человек, из которых нами в настоящий момент опознано тридцать девять. Один из опознанных – Кожевников Роман Игоревич, гражданин России 2006 года рождения.

      – Вы хотите сказать, что я труп? – ошарашенно пробормотал я. –