Два слова об очевидном. Михаил Мазель

только б доверять карандашу…

      (Свет тоже состоит порой из капель).

      Прости, читатель, я совсем не спятил.

      Пусть и опять банальности пишу.

      Тем, кто…

      Пусть меня забудут те, кто меня не понимают.

      Поброжу тут в пустоте, только мудрости внимая.

      И шагну назад опять к новым возгласам и лицам.

      И начну закон искать,

                                           не стремясь вернуть сторицей.

      Я хочу на мир глядеть долго с высоты балкона,

      не прося, чтоб были впредь

                                         звёзды к людям благосклонны.

      Если только иногда – звука, ставшего целебным:

      чтоб всходили города,

                                            чтоб не стало слово хлебным.

      Шепчет кто-то мне: «Замри!»

                                                        Я и так всему внимаю.

      Ночь, отчалив от перил,

                                                 разлилась от края к краю.

      Может, кто-то там за ней

                                                 ждёт мои слова и строчки…

      За гирляндами огней спят грядущие денёчки.

      Быть проще

      Я использую рифмы простые.

      Я записан в плохие поэты.

      Гордость или, вернее, гордыня

      иногда возмущаются этим.

      Ведь простые – не значит плохие.

      Есть душа и присутствуют мысли.

      Боль и радость слагаю в стихи я,

      в образ некий, что временем смылся.

      Существую я с кредо «Будь проще».

      А стихи – часть его отраженья.

      Гениальность поэту не прочат.

      Гениальность – она от рожденья.

      Простота – воровства много хуже.

      Но не будем две истины путать.

      Простота – украшение дружбы,

      путь кратчайший меж сердцем и сутью.

      Слова на бумаге

      …А. Макаревичу

      Кто мне скажет, откуда берутся

      в нашей жизни слова в те моменты,

      что печалью и грустью зовутся?..

      Кто потом расставляет акценты?

      Строчки рвутся из сердца беззвучно.

      Чаще – просто лежат на бумаге.

      Ждут их те, кто был нами приручен…

      Шепчут,.. бредя, незримые маги.

      Эти маги являются снами.

      В темноте мы дыханье их слышим.

      И проходят мгновенья часами,

      иногда торжеством наивысшим.

      Утром чувства вновь прячутся в сердце

      в пожеланьях добра адресатам.

      Но закрыты незримые дверцы.

      И опять мы сродни арестантам.

      И опять впереди две дороги.

      И опять нам стоять на распутье.

      У игры всегда правила строги.

      У решеток, как правило, прутья.

      И приходится снова бороться

      и решать: «Ну, а что тебе надо?»

      А в груди сердце глупое бьется

      в ожидании нежного взгляда.

      Ночь проходит незримо, неслышно

      разливается кляксой из фляги.

      И опять торжеством наивысшим

      застывают