Влюблённостью пленная. Поэзия XXI века. Татьяна Летнева

Serif Ingenue 11 Poetry

      ISBN 978-5-7949-0935-7

      ЛИТЕРАТУРНАЯ РЕСПУБЛИКА

      Издательство

      Московской городской организации

      Союза писателей России

      121069

      Россия, Москва

      ул. Б. Никитская, дом 50А/5

      2-ой этаж, каб. 4

      В данной серии издаются книги

      авторов, пишущих на русском языке

      в XXI веке

      Электронная почта: [email protected]

      Тел.: + 7 [phone]

      Будем рады

      сотрудничеству с новыми авторами!

      © Татьяна Летнева, 2022

      ISBN 978-5-7949-0935-7

      Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

      ВЛЮБЛЁННОСТЬЮ ПЛЕННАЯ

      «В поэзию глядеть, как в зеркала…»

      Частенько авторы говорят: «стихи – мои дети». И вроде верно, одни плачут по углам, другие скачут под солнышком, третьи хулиганят, где попало. Да вот беда, погладят по головке, и в большинстве случаев они оказываются, будто от одних родителей, а то и более того, как близнецы-братья. А различие мнимое, обусловлено лишь ситуацией: то ли взгрустнулось или прихворнули, и глядят в «даль-печаль», то ли бодренькие веселятся при хорошей погоде неизменно в «золотых листьях» или «в голубых апрелях», то ли едва отделясь, но далеко не отходя от причинных мест, на все лады толкуют «кровь – любовь».

      Мне милее другое, стихи – метафизическая биография поэта, где метафизика в том античном понимании, как после физики, за физикой, над физикой. Могут возразить, но ведь и биографии бывают блёкло однообразными, как капли из одного стакана, вроде обтёсанных друг о друга камушков прибрежных. Верно. Однако отличие в том, что дети самим явлением на свет, данностью, уже как бы оправдывают своё дальнейшее существование. Но невидящие этого авторы гордятся ими, даже если они близнецы-братья. Тогда как биография растиражированная обращается в некоторую униформу, поставленную в строй, сливается с ним и, в конечном счете, исчезает в нем, обращаясь в ничто.

      Стихи же Татьяны Летневой – это биография вечного поиска, высоты чувства, страсти, при чём не только в нюансах, но в истинности, самоотверженного всепоглощения, в предельном варианте самого смысла жизни.

      «Попробуй огонь любви собрать,

      Стереть луч солнца, что так светел,

      Держать в руках свободный ветер,

      В наручники пульс жизни заковать.

      И будешь там, где быть так сложно.

      Не стоит в правду одеваться ложно…

      Дыханье это невозможно навязать,

      Лишь через буквы, строчки передать».

      Поэзия – это переживание жизни в образах (не путать с пережёвыванием), когда для сироты «мать – Сухона, речка, а отец – Мороз, архангельский, под Небом серым», когда от стужи лёд трещит, а в замершем воздухе слышен из-подо льда «колокольчик родника», «Плач по Рубцову» и «снежинки падают, как стихи Небесные, и снега узорчато кружат думы кружевом». И неважно, посылает эти стихи небесные Господь или уже сам Рубцов, оттуда в них воплотясь. Снега, накрывая, вьюжили не только думы, но и жгучим узорочьем ложились на голое тело. «Исчерпал за всех Рубцов нищету телесную», ибо он – как поэтический мессия. Кстати, эта поэзопроза прекрасно легла на музыку Александра Волченко в его вокальном исполнении, как и многие стихи Татьяны Летневой. Что ни говори, а верлибры, хотя и есть они в отеческой культуре, но приживаются тут как-то не очень. Другое дело, стихи в прозе, особенно благословлённое Тургеневым – ностальгическая традиция. Татьяна Летнева часто вступает на эти поэтические поляны, любит их, и они платят ей взаимностью. Посвящение Есенину, Тушновой, Рубцову… а в Питерских дождях блуждает образ Ксении Петербургской со свечой мерцающей.

      «Голубоглазой змейкою,

      цветами нитевидными,

      слезинкой – предыханием,

      невидимым старанием.

      Слетают обоюдностью.

      Как птицы перелетные.

      Из сердца к сердцу чуткому,

      зовутся Верониками,

      зовутся Александрами…»

      (посвящение Вероники Тушновой)

      Поэзия мужская – женская, есть ли она?

      Да, на мой взгляд, ибо «в поэзию глядеть, как в зеркала…»

      «На ветке божьей – не всегда прямые…

      Ей ночью – белой во плоти – томиться…

      Ей дымкой мысли, чувства обратиться,

      Вдыхаемой, ниспосланной на лица…

      …И в жилах мироздания – биться птицей…»

      (Игорь Бойко)

      «Без осязания – сплошное расстояние, оно безвкусным