Шут из Бергхейма. Выводок. Юрий Погуляй

то бить точно буду, – сказал карл Бьорн Убесон. Уровень – вопросительный. Смешливый товарищ по имени Хельге торчал рядом с ним и широко улыбался.

      – Я не очень мотивирован, если честно. Мне кажется, вам нужно поработать с даром убеждения. Может быть, у вас есть конфетка? Конфетка, знаете ли, очень помогла бы. Сойдет даже барбариска.

      Смех вокруг расстроил коротышку еще больше. Его друг хохотал громче всех и колотил приятеля по плечу. Тот же побелел от негодования. Оттолкнул приятеля, сорвал с пояса что-то и быстрым движением кинул в меня.

      Отблеск солнца на стали – это я успел заметить. А затем холодная боль вонзилась в глаз, сознание померкло почти сразу, и тело где-то за пределами игры выгнулось в дугу, переживая очередную смерть.

      Я очнулся посреди знакомого поля. В рванине и с ржавым мечом за поясом. С теснотой в груди, будто не в силах вдохнуть. Сердце почему-то билось в горле, а не в груди, как должно. Голова кружилась. Черт. Похоже, нервная система не справляется.

      Я присел, приходя в себя. Ноги дрожали, во рту пересохло, сознание плавало у воронки, ведущей к безумию, и грозило вот-вот скользнуть внутрь. Черт-черт-черт. Так, три раза по пять, как учил врач. Вижу стебель травы – он зеленый. По земле ползет муравей. Синее небо над головой. Грязные руки. Землю – она теплая. Что я слышу?

      Самое сложное отыскать пять звуков вокруг себя, чтобы отвлечь мозг, переключить внимание с трясущегося тела. Когда-то меня рвануло. Еще до того, как я перешел на удобный фриланс в загородном доме. Кукушка вылезла из ящика и сказала «привет». Конечно, не без повода, но… Теперь я знаю, что такое психотерапия. И три раза по пять.

      Шум ветра, стук сердца. Я провел рукой по траве, слушая шелест. Крик птицы.

      Пятый звук не давался. Но, в конце концов, в поле что-то хрустнуло. Под чьим-то весом сломалась веточка. Успокоившийся было организм выбросил страдания из головы и вкинул адреналину.

      – Твою мать… – весь шмот остался там, на месте смерти. Все то, что досталось от Ловеласа. Я бросил счет, сориентировался по солнцу и, пригибаясь, поспешил с поля прочь. Трава хлестала по рукам, цеплялась за одежду. Ноги сразу вспомнили все «удобство» поношенных сапог. Каждый миг я ждал выстрела в спину от того, кто хрустел ветками в чертовых зарослях.

      Повезло – не дождался. Вылетев на дорогу к Бергхейму, я припустил изо всех сил.

      Итак, меня убили посреди города. Во время ярмарки. За шутки. Не игровой персонаж! Черт! Показали бы мне окошко со временем – мол, на принятие решения у вас тридцать секунд, и выберите, послать его по бабушке или подарить леденец – я бы понял. Но вот так вот…

      Дурацкая игра.

      Петляя по дороге, я чувствовал спиной взгляд обитателя полей – Ловеласа. Может, даже и надуманный. Но между лопатками жгло.

      У ворот Бергхейма меня нагнала другая мысль. Что, если этот коротышка Бьорн ждет меня на том же месте и с еще одним метательным ножом?

      Стражи города с интересом смотрели на застывшего в проходе задохлика, а я пялился вглубь города. Может, к кузне вернуться? Подождать Стаса – в безопасности, в спокойствии.

      Но