Не мой отец. Сандра Бушар

й плащ, как позади меня щелкнул выключатель.

      Че-е-ерт!

      – Ну, привет, – холод и сталь разлились по моим венам каким-то жутким страхом. Видок у мужчины был, мягко скажем, не располагающим к веселью. Злобный прищур с примесью сжатых губ оказывали отрезвляющий эффект.

      – Ну, привет! – с издевкой повторила я, поставив руки в боки. – А ты чего не спишь в пять утра? О, да я ведь забыла… Пенсионеры с петухами просыпаются! Забот выше крыши: челюсть вставную почистить, три седых волосины расчесать…

      Мужчина зашипел сквозь зубы и, прищурив свои серые глаза, по слогам отчеканил:

      – Мы в центре столицы, какие петухи? Совсем уже перепила? Может, «не отходя от кассы», сразу в наркоконтроль позвонить?

      – Ха! Мне нравится, что про челюсть и волосы ты не споришь. Умничка, смотришь реальности в лицо. Но… В пенсионный фонд лучше позвони, – рявкнула я, глядя на него с укором. Никого и никогда не ненавидела так, как этого чертового самоуверенного сноба. – Разберись, почему тебе до сих пор ничего не выплатили. Пфф! Тебя даже пенсионный фонд игнорит. Вот потому и злой такой.

      В общем-то, этому человеку, бесящему меня одним только своим существованием, было не больше тридцати пяти, но с нашей первой встречи он носил густую бороду и длинные волосы, затянутые сзади в тугой жгут. Чем не дед? Он бесился, когда я его так называла, но ничего с этим не делал. Сам виноват! Какой плацдарм для шуток, ух!

      – Марина, – только он умел цедить мое имя так, будто это его персональное проклятие. Хотя все было совершенно наоборот. – Пять, мать твою, утра! Какого хрена ты где-то шляешься с выключенным телефоном, еще и в… – поморщившись, он брезгливо осмотрел мое микроплатье-резинку красного цвета. – В этом! Не обижайся, но выглядишь ты, как пробник шлюхи.

      – Пробник?! – ужаснулась я. Вот же урод! – Какой еще пробник?!

      – Ага, именно пробник! – он издевательски кивнул, изогнув губы в подобии улыбки. – Шлюхи хотя бы вкус имеют. А ты – так, начинающая… У которой все еще впереди. Романтика: первые задержания, первые передозы…

      – Ах, ты! – рукой нащупав позади свой же сапог, я запулила им в голову мужчины. Увы, прогнулся. Благо имелся еще и второй. К несчастью, и тут этот придурок оказался более ловким. – Никакая я не начинающая шлюха! Понятно? Тьфу ты! То есть, вообще не шлюха… И не смей мою мамочку вспоминать! Она была святым человеком!

      – Твоя мать? Естественно! – рявкнул он. – Жаль, ты не в нее пошла.

      Все, это был финиш. Конец моего ангельского терпения… Два года я терпела его в своем доме, но вот именно в тот момент что-то щелкнуло внутри. Пусть это по-детски, но его просто требовалось выжить с чужой территории. Раз и навсегда.

      – Точно обдолбанная, – закатил глаза этот придурок, когда я снова кинула в него теперь уже тапок. Ни-че-го! Он там что, упражняется в мое отсутствие? – Давай-ка в больничку по-быстрому, а?

      – А давай, – согласно закивала, – швы тебе наложим, раны обработаем.

      – Мне не нужны швы. И ран тоже нет, – процедил он по слогам. Стоит признать, властный тон ему давался прекрасно, до мурашек по коже.

      – Пока скорая приедет, нужны будут, – торжественно пообещала я, вооружившись каблуком. – А рана у тебя пожизненная – в голове.

      Видимо, три бокала шампанского, выпитые на дне рождении Оли, дали свои плоды и выпустили наружу всех демонов, обнажая чувства. Моя мама на самом деле была прекрасным, самым лучшим на свете человеком. Мой отец бросил ее еще до родов, и она сама, в отместку ему, основала свой успешный бизнес в столице, обзавелась квартирой с видом на главную площадь! Мама была моим примером, моей гордость! Именно равняясь на нее, я училась, как вести себя, а потом случилось страшное…

      Врачи поставили ей диагноз – неоперабельная опухоль головного мозга. Как будто бы злого рока не было достаточно, мама привела в дом этого Женю и представила, как мужа. Даже штамп в паспорте показала. Не прошло и месяца с трагического события, как наступило новое – ее скоропостижная смерть.

      – Теперь вали нахрен, – поставила я перед фактом этого Женю, но мужчина решил меня удивить:

      – Твоя мама переписала все ваше имущество на меня, Марина.

      Мое сердце в тот момент разбилось на миллионы осколков. Просто вдребезги. В миллионный раз изучая бумаги, не могла поверить, как родной человек мог сделать такую подлянку? Еще и на кого?! На первого встречного!

      – Но, хочу тебя успокоить. Мы с твоей мамой заключили личный договор. Если до двадцати шести лет ты останешься вменяемым, достойным и здравомыслящим членом общества – все перекочует обратно к тебе.

      ***

      Помню, как в тот момент закатила глаза и подумала, что Женя никогда мне ничего не вернет. Дурак, что ли? Я просто могла остаться на улице. Но вместо этого ОН остался рядом со мной и теперь вел себя, как мамочка в квадрате. Два года под надзором – самый худший кошмар в жизни. Уверена, мужчина делал это, чтобы выжить, а не из-за заботы. С чего бы моя судьба его хоть немного волновала?

      – Ненавижу тебя, – прорычала ему прямо в глаза.

      – Знаешь,