Класс. История одного колумбайна. Павел Астахов

на мусорной куче.

      – Она ваша бабушка по матери? – уточнил участковый.

      – По отцу.

      – А почему отец с ней не жил? Не ухаживал?

      – Отец давно умер.

      – Ну, тогда мать бы ваша могла… Молодой парень, а живет с бабушкой, регистрация другая, – неторопливо рассуждал лейтенант. – Квартира у бабули хорошая, двушка с балконом. Похоже, наследников, кроме вас, больше нет? То есть квартира перейдет теперь вам?

      – Не знаю. Я об этом не думал.

      Полицейский недоверчиво усмехнулся.

      – Ну да, конечно. Я так сразу и поверил… Тут еще надо разобраться. Как-то все очень складно получается…

      – В чем разобраться? – не понял Дмитрий.

      – Не было ли каких-нибудь действий с вашей стороны, которые бы стали причиной… – и он кивнул в сторону работающих санитаров.

      Дмитрий даже рот от изумления приоткрыл. Выстроенная участковым логическая цепочка убивала наповал своей бесцеремонной простотой.

      – Вы… вы намекаете, что я… – слова давались ему с трудом, застревая в глотке как сухие корки хлеба. – Вы думаете, что я уби…

      – Я ничего не думаю, – оборвал его лейтенант. – Я оперирую фактами и делаю выводы. И, как говорят в простонародье, что-то у меня не вытанцовывается танго. Вообще, лицо мне твое знакомым кажется. Ты уж не обижайся, но я сверю тебя по нашим ориентировкам.

      С этими словами он, вынув из кителя смартфон, сфотографировал Дмитрия, переписал в свой блокнот данные его паспорта, после чего показал, где расписаться в протоколе.

      – Возможно, еще увидимся, – сказал он напоследок.

      Дмитрий внезапно подумал, что испытал бы удовольствие, ударив молотком по голове этого мерзавца в мешковатой форме. Воображение мгновенно нарисовало картину смерти полицейского, и она была настолько реалистичной, что ему сделалось не по себе. Нет, второй труп за утро в квартире его точно свел бы с ума. Дима тяжело прикрыл глаза.

      Когда въедливый участковый ушел, Дмитрий вернулся в комнату. И замер – бабушки на кровати не было. Он посмотрел вниз, увидел на полу черный прямоугольный мешок с закругленным верхом.

      – Лифт есть грузовой? – спросил санитар, тучный лысеющий мужчина.

      Дмитрий покачал головой.

      – Уже полгода не работает, – сказал он, не отрывая взора от этого жуткого мешка.

      «Интересно, почему бы не сделать эти мешки белого цвета? Или хотя бы бежевого?»

      – Командир, ты на девятом этаже живешь, – подал голос второй санитар, который даже во время разговора беспрестанно чавкал жевательной резинкой. – Как спускать будем? Мы не грузчики. Я, к примеру, вообще за рулем должен сидеть, а не таскать «жмуриков».

      Дмитрий заторможенно посмотрел на него.

      – Я могу помочь, – неуверенно предложил он.

      Пухлый фельдшер ухмыльнулся.

      – Только мешать будешь. Ладно, выносим.

      Они подхватили мешок и гуськом двинулись к выходу.

      Свободин, словно во сне, побрел следом.

      У лестницы санитары остановились.

      – Командир,