Рижский ноктюрн мечты. Олег Лебедев

Всегда так обращаюсь к священникам, даже если они неправославные.

      – Нет, нельзя, – он резко качнул головой, категорически отметая все альтернативы, – на двух улицах ремонт.

      Делать нечего, пойду, как советует.

      – Благодарю вас, батюшка.

      – Не за что, – он едва заметно улыбается, – идите же молодой человек, не задерживаетесь. Время позднее, впереди ночь. Петухи запоют еще не скоро. Да пребудет с вами Господь.

      – До свидания, – уже на ходу прощаюсь я и ловлю себя на том, что хотя и зол на весь город, а заодно и на всех его жителей во главе с Анитой, но на священника это чувство совершенно не распространяется.

      Несмотря на туман в голове, я запомнил предстоящий маршрут движения. Через полчаса вышел на улицу Альберта. Немного протрезвел, но был по-прежнему в ярости.

      Она освещена вечером и если бы не мое состояние, я бы любовался каждым ее домом, каждым подъездом – ведь этого знаменитый рижский Югендстиль. Но сегодня ни на что не хотелось смотреть. Даже сфинксы, стоящие возле одного из зданий, сейчас казались мне враждебно настроенными чудовищами.

      Навстречу шли несколько молодых людей. Два юноши и девушка. Оба молодых человека модно одеты – в длинных плащах, в фуражках, их шарфы элегантно завязаны. Под стать им девушка в легком пальто изящного фасона и симпатичной шляпке.

      Весело болтают, такие счастливые… Видеть их не могу. «Ненавижу», – бьется в голове хмельная злость. Я еще пытаюсь сдержать себя. Хочу закурить, лезу в карман – пусто, где-то выронил пачку сигарет. Ее отсутствие обрывает последний внутренний тормоз.

      – Дайте сигарету, – грубо требую я, перегораживая им путь.

      Кажется, парни, а девушка в еще большей степени, напуганы. Я намного крупнее каждого из этих мальчишек. И видок еще тот – пьяный, порвал пальто, рука в крови.

      – Сейчас, сейчас, – отвечает худенький блондин, – вот только найду пачку.

      Он засовывает руку сначала в один карман своего красивого плаща, затем в другой.

      – Быстрее, – я продолжаю накаляться.

      Чувствую, что даже хриплю от злобы. Это внешнее проявление. А как внутри все клокочет!

      – Сейчас, подождите минуточку, – в его голосе я чувствую успокаивающую интонацию, оттого завожусь еще больше.

      Я хватаю его за шарф, притягиваю к себе:

      – Сейчас как врежу…

      Он тянет свой шарф на себя. Девушка испуганно вскрикивает.

      Вдруг я чувствую на плече чью-то руку. Оборачиваюсь. Полицейский. Невысокий парень с круглым лицом. И подошел-то незаметно, обученный, черт побери.

      – Айварс Екабсонс, седьмой полицейский участок, – представляется он и, почти не делая паузы между словами, продолжает: – Немедленно прекратите безобразничать, не ухудшайте свое положение.

      Я злобно дышу, но шарф молодого человека из руки выпускаю.

      – Пройдемся со мной в участок, – приказывает сержант, – а вы, молодые люди, следуйте