Путешествие к центру себя, или Трикстер и другие субличности. Терапевтическая сказка. Алина Белковская

икнул Трикстер. – Подстава… Ее не ждал.

      – Сгинул! Живо! – главред рыкнула так, что даже я вжалась в кресло. – Полтора часа до эфира! Текст мне. Быстро.

      Прошло полтора часа…

      – Тук-тук? Ушла? – Трикстер осторожно выглядывает из-за шкафа.

      – Да, вроде, – я улыбаюсь до ушей.

      – Слышь, мать… – выходит, озираясь по сторонам, – ты меня так больше не удивляй.

      – Слышь, бать, – подхватываю, – ты меня так больше не напрягай. Я тебе, конечно, многое в своей жизни должна, но ты помнишь, ежели что, сдохнем с голоду вместе. Да? Чего замолк? Хотел бунта? Вот тебе еще один бунтарь. Получите, распишитесь… – Расправляю плечи, потягиваю шею.

      – Совсем распоясалась… – И он щурится, так по-детски смешно изображая угрозу. Наконец-то нам обоим смешно. – Пошли, что ль, пофоткаемся? Настроение – самое оно!

      – А и пошли!

      – А главредшу свою ты ко мне таки больше не подпускай… Бр-р-р, – передернулся он.

      – А будешь мне мешать работать, я вас вообще вместе поселю. В одну нейронную связь запихаю. И бегай там от нее от нейрона к нейрону, дели аксоны и выпрашивай нейромедиаторный сухпаек. Она с телека-то ушла, ее тэфями больше не купишь.

      – Бо-о-оже! Мамуль… – Трикстер пучит глаза и хватается за сердце. – Откуда в тебе такая жесткость?!

      – Ну-у-у… Знаешь, папуль… – подмигнула я. – У меня отличный учитель!

      III. Яблоко, автомат Калашникова и клубочки

      Глава посвящается Ольге Николаевой, которая на своем воркшопе показала мне, как разобраться с мечтами и истинными желаниями.

      Сижу после очередного коучингового воркшопа, размышляю: о чем действительно я мечтаю? Один из проверочных вопросов на «реальность мечты»: попробуй почувствовать себя как если бы она сбылась. Именно почувствовать. Не понять что ты делаешь или думаешь, а – что чувствуешь?

      Копаюсь в ощущениях… И не нахожу вообще ничего… Делаю шаг назад: а о чем я, собственно, мечтаю-то? Перебираю все, что когда-то хотела, но не смогла купить. Оно либо не дотягивает до мечты калибром – мелковато, либо уже вообще не нужно. Ну чего в принципе можно хотеть? О чем мечтать? Свой дом? Квартира в центре Москвы? Заработать столько, чтобы купить не в кредит, и именно то, что нравится, а не то, на что хватит? Не чувствую. Вообще ничего не чувствую… Слышу знакомый смешок из-за спины:

      – И не почувствуешь.

      Трикстер непринужденной походкой отправляется к дивану, садится на спинку, как на скамейку в парке. Достает яблоко, кривой ножик и начинает срезать алую шкурку. Чистит бережно, чтобы получилась непрерывная ленточка.

      – Но почему? – я готова отчаяться. – Я же так давно мечтаю о своем доме! Или квартире!

      – Не мечтаешь… – Он никуда не спешит. Яблоко тихонько попшикивает под лезвием… – Если мне это не надо, тои тебе не надо тоже. А то, что ты когда-то поверила, что тебе это надо и что это правильно – мечтать о доме, так это не мои проблемы, мамуль.

      Я бы сказала, как бесит,