Видящий. Рагнарёк. Том 1. Валерий Пылаев

деле, что я просто по привычке попытался схватиться на рукоять сабли… и нехило испугался, не обнаружив грозное оружие одного из предков Есугея на положенном месте. Если бы местная фауна не оказалась столь пугливой, дело могло бы закончиться куда хуже. Быть избитым двумя гопниками и отправиться в тюремную камеру прямо с больничной койки – возможно ли в принципе придумать более нелепый финал для истории почти-правителя-мира?

      А мне пора почаще выбираться из игры, чтобы окончательно не съехать с катушек и не забыть, что здесь, в реале, я уязвим и до смешного слаб.

      – Куда мы вообще идем? – Катя еле поспевала за мной. – Антон?..

      Цель моей вылазки нашлась неожиданно близко. Крохотная кафешка – до бара скромное заведение все-таки не дотягивало – оказалась буквально в паре сотен метров от нашего отеля. Совсем маленькая и неприметная, она выглядела все же достаточно опрятно и культурно, чтобы можно было не опасаться наткнуться на кого-то вроде встретившихся нам кожано-спортивных… Или не менее опасной для здоровья кухни.

      Впрочем, я пришел сюда не за перекусом.

      – Утро… день добрый! – Я махнул рукой скучавшей за стойкой женщине лет сорока. – Виски есть?

      – Вчера закончился, – отозвалась она. – Есть коньяк, только подвезли. Хороший, армянский. Будете?

      – Буду! – кивнул я, отодвигая стул. – Девушке и мне два… Нет, давайте сразу три.

      – Может, сразу бутылочку возьмете? – мгновенно сориентировалась то ли официантка, то ли бармен. – Скидочку сделаю…

      – Давайте бутылку.

      – Оу… – Катя вздохнула и уселась напротив. – Совсем все плохо?

      – Бывает и хуже, – буркнул я. – Жить буду.

      Катя понимающе кивнула – и больше не проронила ни слова, пока на столе передо мной не появилась бутылка с коньяком с заковыристым названием. Я тут же свернул крышку и принюхался. Действительно, сносно – официантка не обманула, и свои пять звездочек продукт производства Армении честно заслужил. Я разлил ароматный напиток, попутно удивившись, что вместе с бутылкой нам принесли не рюмки, а пузатые бокалы – правильные… наверное, правильные. Нет ничего глупее, чем строить из себя эстета, когда пришел в кабак, чтобы просто-напросто залить клокотавшую внутри то ли злобу, то ли тоску… то ли просто ощущение тщетности бытия, чтоб его йотуны забрали.

      – Ну, давай, рассказывай. – Катя улыбнулась и осторожно коснулась моих пальцев. – Что у тебя там? Предали? Обокрали? Убили?

      – Попытались, – кисло усмехнулся я. – Шарахнули булавой по голове – и за борт. Не насмерть, но все равно обидно.

      – Да уж… Суровые средневековые нравы. – Катя подняла бокал. – Ну, видимо, за твое здоровье.

      – Ага, – хмыкнул я.

      Коньяк прокатился по глотке теплым живительным огнем, провалился в желудок и тут же начал действовать. Во всяком случае, настроение чуть улучшилось. Я тут же налил в бокал еще.

      – Понятно… Пошла тяжелая артиллерия, – вздохнула Катя. – И кто тебя так?

      – Свои… традиционно. – Я опрокинул в себя еще половину бокала залпом. – Твои обожаемые