Мастер паутины. Дмитрий Нелин

труп в землю. Зачем? Мертвому они уже не нужны, и зачем превращать родственника в памятник? Зачем ездить к нему на могилку и разговаривать с ним? Он уже не здесь. Он вообще на другом уровне. Он тебя уже не услышит. Он ушел. Навсегда. А ты ездишь к нему на могилку несколько раз в год и наводишь порядок.

      – Лучше поставить урночку с пеплом на полочку, – согласился я, – и никуда ездить не надо, подошел, достал батеньку или мамочку, высыпал на газетку на столе, поговорил, захотел – занюхнул, потом обратно засыпал, убрал, на полочку поставил. Дешево и сердито.

      – А ты циник, Саш, – Андрей захохотал, – это отличная черта характера, но с ней не стоит перебарщивать. Наше современное общество еще не готово морально к таким занюхиваниям.

      – Это могло бы стать идеей для романа Сорокина, например, – предложил я. – Типа, человек вдыхает пепел своих родителей и получает внеземной кайф, а также доступ к их воспоминаниям. А? Каково? Книга начинается с рядового дворника, у которого оба родителя погибли в катастрофе. Он приходит в крематорий, а ему по ошибке выдают прах президента… Вот уже интрига! Дворник получает доступ к воспоминаниям усопшего, вынюхивает его до конца и узнает, кто правит планетой на самом деле, но тут его находят особисты и начинается…

      – Звучит по-модернистски, – заявила Полина, которая села рядом со мной, – но идея отличная. Саш, ты не пробовал писать?

      – Пробовал, – признался я, – сначала всякие дерьмовые стишки, потом рассказы и романчики.

      – Какие? О чем они были?

      – Да говно всякое. Фэнтези, фантастика там. Низкопробный жанр. Попкорн для быдла. Безыдейное и бездушное приключалово. Ну вы знаете. Типа герой-подросток, просыпается в другом мире и хочет стать великим магом. И вот он начинает страдать, приключаться, и весь мир против него.

      – Но есть и хорошая фантастика. Разве тот же Сорокин не пишет фантастику? – заметил Андрей.

      – Сорокин – это художник. Он творец! Он не пишет фантастику. Он рисует ее. Словами. Это совершенно разные вещи. А говно в его книгах – это просто метафоры.

      – Ладно, давайте не будем спорить о вкусах, – примиряюще сказала Полина. – Саша, убери пистолет. Он меня пугает.

      – Хорошо, – я спрятал ствол в карман и забрал второй магазин, – я и не думал применять его в споре. Ладно, а чем вы тут занимаетесь? В этом офисе.

      – Принимаем людей и записываем их сны, пойдем я покажу тебе, – ответила Полина. Андрей подмигнул мне, и девушка встала с дивана. Она демонстративно взяла меня под руку, явно надеясь вызвать какие-то чувства у Андрея, и мы вышли в коридор. Да, я оказался в интересном положении. Меня явно пытаются использовать как инструмент для ревности, но мне плевать. Мне важно сейчас другое. Полина может делать что угодно, если она научит меня ходить по чужим снам. Ух, тогда я оторвусь!

      Мы прошли в приемную, и девушка подала мне табуретку. На экране ноутбука замелькали таблички.

      – Мы недавно изучаем сны, Саш, – призналась она, – но у нас есть четкое понимание, что они принадлежат не нам.

      – Хм, – я почесал